(track número 41) La vida es una película de terror. Cuesta entenderlo pero finalmente es así. La vida común sobre todo, la del mortal corriente. Horrible. Dolores de guata que van y vienen. El viernes por la noche Eduardo Font escuchaba El karma de vivir al sur. En los 80, justo cuando Charly sacaba Parte de la religión, Eduardo tenía una novia. Su nombre, ese nombre que muchos quisieron olvidar, era, digamos, 99. 99 y Eduardo se habían conocido en ese verano infernal del 86, en Cartagena. Algunos dicen que fue en El Quisco y que luego se fueron juntos a Cartagena. La cosa es que desde 1986 a 1989 Eduardo y 99 vivieron un bello romance. Cartas iban, cartas venían. Y eso que estaban juntos, uno al lado del otro. Para ser fieles a la verdad habría que decir que los dos primeros años fueron perfectos y que el tercero fue un bodrio. Gritos y peleas, borracheras, celos, desamor. Eduardo se cortó la cara. 99 le intentó sacar los ojos.

Las relaciones amorosas son una pérdida tiempo, un círculo vicioso, una verdadera trampa mortal. Una cagada al vacío, hubiera dicho mi amigo negro Díaz, de haber estado vivo en este tiempo. Yo tenía una novia o algo por estilo. Ese era el primero de mis males. El segundo era que creía en la poesía y, peor aún, en la posibilidad de escribirla. Entonces iba por la vida con mis cuadernos bajo el brazo. A veces fotocopiaba estos cuadernos y fabricaba unos pequeños libritos que después repartía entre mis amigos. Las críticas que recibía eran buenas. Excelentes. Yo escuchaba las críticas y luego iba a mi casa y me encerraba en el baño con la luz apagada*. Entonces me decía: son mis amigos. Mierda. Soy un imbécil con un cuaderno bajo el brazo. Y así. Supe después que ambas cosas, poesía y novia, iban ligadas. No eran la una sin la otra. Yo me sentía enamorado y entonces escribía poemas de amor. Era una reacción lógica. Una especie de reflejo condicionado. Una pequeña pelea era un poema. Un solo celo estúpido también. Un asco. Estuve un año dentro del círculo. Luego cuando nuevamente llegó el verano, ella cortó con todo. Nos despertamos en enero con un calor insoportable. Miré por la ventana. El sol calentaba los vidrios. Cuando vi que ella estaba al lado mío la miré fijamente. Ella me contestó la mirada y se quedó inmóvil. Estuvimos así casi un minuto. Entonces habló.
Yo no dije nada. Me quedé callado mientras ella ordenaba sus cosas y metía todo en un gran bolso amarillo.
Tenís que ponerte bloqueador, le dije cuando estuvo en la puerta. Fue la última cosa que le dije. El capitalismo, el mundo moderno o lo que fuera, nos había enseñado curiosas formas para despedirnos.

Es la poesía. Un montón de tipos jugando a ser geniales. Un montón de tipos hablando de lo geniales que son. Algunos llevan barbas y corbatas. Los más ridículos han optados por las boinas. No tienen vergüenza y entonces van y se sientan frente a un grupo de borrachos y leen sus horribles poemas. Definitivamente no hay cura para los poetas o para los que dicen que lo son. Yo he conocido algunos. Para ser honesto no siempre he sabido distinguir entre quien lo es realmente y quien sólo dice que lo es*. De todos modos es una disputa con poco sentido. En algunos casos nunca lo sabremos. Pero lo cierto es que van por ahí perdiéndose por calles y bares y a veces los encuentro y los reconozco. Ah, pienso, el de los poemas eróticos. Ah, el de las palabras que no eran palabras. Y así. La última vez yo estaba sentado en un bar con mi amigo Renato cuando empezó. Un profesor del instituto donde estudiábamos (mal) se sentó frente a nosotros y unas 20 personas más. Había una especie de pequeña tarima y sobre ella el poeta*. Leyó. Pero no estaba solo. Tres mujeres de unos 20 o 22 años se pararon tras él envueltas en unas ridículas túnicas. Por un momento pensé en Grecia, la antigua, pero estaba tan lejana. Pensé en Roma, en los fenicios, en los apóstoles y el cristo, en una gastada pintura de Rembrandt. Nada cobró sentido. Frente a mi, poco a poco, las tres mujeres dejaron caer parte de las telas. Las tetas asomaron, es obvio. No tenían por qué, pero asomaron. El poeta leía y leía. Algo acerca de unos cuerpos y unas calles sombrías, unas bocas y unos dientes. De tetas nada, pero en fin, tras el poeta si que había tetas. No había ningún tipo de conexión, pero ahí estaban. Cosas de poetas, me dije y seguí tomando mi piscola. Renato terminó borracho debajo de una mesa y yo me fui caminando hasta mi casa. Hacía frío y el cielo estaba sin estrellas y bajo él yo pensaba en las tetas que había visto hace un rato. No recordaba los poemas, pero las tetas sí. Era algo estúpido. Crucé Vianna y empecé a subir por Agua santa. Era un camino largo, una subida maldita. En el camino me comí un completo. Cuando tomo sin emborracharme siempre me como un completo. Cuando me emborracho, extrañamente, no lo hago y si lo hago después no me acuerdo.

SAKI

De la vida de Saki, en estricto rigor, se algunas cosas importantes y muchas otras sin sentido. Para empezar Saki es el seudónimo literario de Hector Hugh Munro, un hombre solitario y asiduo a la lectura que un día decide ser escritor. Esta decisión, obviamente, no es fácil. Para nadie resultaría fácil tomarla, tomando en cuenta que su indirecta consecuencia puede llegar a ser la pobreza o el suicidio. O, incluso algo peor. Nacido en Birmania en 1870, se crió en Devon, una aburrida ciudad inglesa, donde pasó muchas penurias y una que otra tonta alegría propia de la infancia. Más tarde, esto es, varios años más tarde, ingresa a estudiar Literatura en una universidad londinense, cuyo nombre no logro recordar. Allí Saki comienza a desarrollar sus primeras armas en el mundo de las letras. Participa en concursos de poesía que organiza la universidad y generalmente pierde o, lo que es peor, sale segundo. Su estilo, supone él mismo, es demasiado crudo para los criterios del jurado. Sin embargo, Saki no se da por vencido y sigue participando. Y, claro, sigue saliendo segundo. Con la frecuencia de sus participaciones descubre que en un 90 por ciento de los casos el ganador es un hombre algo mayor, de apellido Ferloski, que claramente no es un estudiante. Esto indigna a Saki. Ferloski usa barba y anteojos y algunas canas se asoman en su pelo. Saki, que por entonces tiene 21 años, comienza a espiar a su oponente, siguiendo cada paso que da por el campus universitario. De esta horrible obsesión nace su primera novela. Ese hijo de puta de Ferloski es el primer titulo del borrador. Luego lo cambia a El hijo de Ferloski. Con este manuscrito bajo el brazo Saki participa en un concurso de Novelas. Esta vez el jurado está compuesto por gente mucho más inteligente (Saki escribirá después) que en unanimidad le otorga el primer premio. La buena suerte de Saki, va más allá de un simple premio en un concurso de Novelas. La editorial de su universidad le ofrece la publicación del trabajo. A partir de entonces, la vida literaria de Saki comienza a tomar un buen rumbo, no así la otra vida que los escritores, a veces, también tienen. En 1893 Saki es acuchillado a la salida de su facultad. El atacante huye sin que nadie logre reconocerlo después. Tras el ataque Saki debe permanecer internado por cuatro meses en el Hospital nacional de Londres. Durante su estadía se enamora, o cree que se enamora, de una de las enfermeras. Su nombre es Bárbara Boyd. En Junio de ese año, con Saki dado de alta, comienzan una tormentosa relación. La pareja dura odiándose y discutiendo alrededor de 4 años. Cuando todo acaba definitivamente, Bárbara decide cruzar el atlántico. Su barco, Saki se entera después, sufre algunos desperfectos en el motor y se hunde en medio del océano. Con la noticia el escritor entra en crisis. De esos oscuros años poco o nada se sabe. Se dice que se sumerge en el alcohol, que se interna en una clínica siquiátrica, que escribe muchos cuentos pero luego los quema en un arrebato de locura. También se cree que en esos oscuros años publica, de manera independiente, un libro menor de relatos. Entre aquellos cuentos estarían La noche de los relojes, Vida y muerte de Bárbara Boyd, Los fabuladores, El muerto en la bañera. Nada más, además de los rumores. Lo que si se conoce con certeza es que su mala suerte no acaba. Tras esa nube que oscurece esos años de su vida, su figura vuelve a aparecer. En 1913 escribe un artículo para el diario The Sun. Su temática no es conocida, pero hay quienes piensan que fue un gran artículo. Al año siguiente estalla la primera guerra mundial y su rastro de pierde, hasta que en 1916 un francotirador le vuela los sesos y Saki vuelve a aparecer frente a nosotros.

Esto es así: a comienzos de 2008 Antonio Duarte comienza a despedirse de la gente. Entonces se dedica a escribir. Escribe cosas que él, en secreto, admite que son poemas. Sin embargo, para que su imagen sea todavía más intensa, miente cuando escribe: estas estupideces no son poemas, son estupideces, anota y luego de anotarlas las guarda en un lugar específico, para que luego alguien, alguien también específico las encuentre. Duarte piensa en sus abuelos y se despide. Piensa en su madre y se despide. En enero escribe unas treinta páginas y las guarda en el disco duro de su notebook. Sabe que alguien intruseará en su notebook y descubrirá sus poemas-cartas-despedidas. Entonces es febrero y la decisión está tomada.
Toma un papel y titula: NOTA DE SUICIDIO
Y luego, más abajo:

la vida y la muerte funcionan así
como Otto y Ana en la película

Muñoz, Salvatierra, Ernesto
Chileno
Rut 7 millones y tanto
Alegoría al cuadrado
Y una vida
(otra)
Que se cruza
Y toca la mía
No me interesa, le dijeron
Pero Ernesto clavó su espina

No era el fin
y tampoco era otra cosa

ALTARES CULIAOS

Las canciones culiás son el problema
Los olores culiaos son el problema
Como no tenemos nada grave por qué quejarnos
Buscamos las canciones culiás
Y los olores culiaos
Para poner un altar bajo ellos

SANGRE SOBRE NIEVE

Bajé la Cordillera de los Andes
SOLO
En dirección a Chile
Y ellos se quedaron al otro lado
JUNTOS
Con dirección a sus sexos chilenos
Fuera de Chile
Y de sus ropas
Fuera de Chile
De mi tórax
De mi cuerpo
Salió mi corazón volando
Iba tan hecho pedazos
Que llovió sangre sobre nieve

CUMPLEAÑOS

No fui a tu cumpleaños
Porque dijiste que lo odiabas
Y como odiabas tu cumpleaños no fui
Pero mucha gente fue con sus caras y colores
Quizás no sepan que odias los cumpleaños tanto como yo
Aferrados a nuestros aún pocos años
Detrás de la trinchera donde seremos jóvenes por siempre
Y desde donde defendemos nuestro derecho
A odiar el paso del tiempo
Con uñas y dientes y muelas y velas de tortas metidas en los culos
De nuestros enemigos

TUPIDO

El fondo tupido del pasto tupido
Tupida tu boca no ha estado
Por desgracia tupida no ha estado tu boca
Si hubiera estado tupida tu boca
No irían mis ojos tupidos de frío o de miedo

&

Eso era todo

SOBRE CUCHILLOS

Mi amiga Carolina me vino con el cuento
Y yo me quise morir
En vano
Porque todo era en vano en el tiempo aquel
Yo me quise morir o algo por el estilo
Saqué mi corazón al sol, estaba helado y parado como un iceberg
Me dijeron lo que hay que decirles
A los imbéciles con penas de amor:
Va a pasar-va a pasar, me dijeron
Pero no se pasó
En realidad siguió pasando
Y el cuchillo se hundió y se hundió
Y de pronto fui un idiota con poemas de amor
Que escribe sobre cuchillos
Lo peor
Lo peor de todo

YA PASÓ

Tenía que escribir sobre algo pero lo olvidé
Debió haber sido algo sobre el amor
O sobre la vida
Nunca escribo sobre la muerte
La muerte culiá me tiene sin cuidado.
Pasa.
Simplemente pasa.
Como un auto que pasa, pasa
La muerte
Tan segura como un auto que pasa
Como un vaso que cae y se quiebra
La muerte culiá pasa que pasa
Transversalmente pasa
No habría que hacerle muchas preguntas a la muerte culiá
Porque simplemente pasa
Y una vez que pasa ya pasó.

ESTAMOS RODEADOS DE NUESTROS ESTADOS LAMENTABLES

Estamos rodeados de nuestros estados lamentables
No tiene sentido
Pero vamos a ellos rodeados por nuestros estados lamentables anteriores
Con el tiempo
Con los meses convertidos en años llenos de meses horribles
Nos rodeamos de nuestros estados lamentables
La última cosa inútil que tenemos frente a los ojos

ESTACIÓN

Nos despedimos en una estación del Metro
Ella bajó por un lado
Yo por el otro
Y una corrida de vagones se comió
Esas piernas flacas blancas
Y yo al otro lado miraba esos carros
Acaso una suerte del triste Aqueronte
Que habría de separar las vidas,
de Jorge & Delia
ella bajó por un lado
yo por el otro
Pero antes se pegó a mí como una lapa
Y yo apunté tras su pelo las boleterías y una cola de gente sin caras
Y apunté los teléfonos públicos
Enfilados los 4 de manera tan solemne
“es como Krafwerk”, pensé, recuerdo que pensé
que pienso tonteras, en mis momentos dramáticos
que soy bastante payaso, pero el show es mío.
Ella bajo por un lado
Yo por el otro
El vagón devoró sus piernas y parte de su tronco
Y también esos brazos blancos enredados en mi cuello antaño
Devoró sus piernas
Devoró sus brazos
Y yo subí al primer carro que vino
Noguera me miró a los ojos con sus ojos asimétricos
Una propaganda malísima
Recuerdo que pensé, y pensaba que pienso tonteras
En mis momentos dramáticos

DOSMILUNO

Sin visión
El olor al frío y a la baldosa
de la cancha de baby fútbol
y el terror siempre latente de que alguna mirada rebotase
porque en el rebotar me había convertido en un experto
y andaba sobrio por la vida
helados los pies
y ese circo quemado por una banda de delincuentes
inocentes aún, pero despiertos.
Todo esto ocurre en mi cabeza
Y corre el año DOSMILUNO

BOSSANOVA

En días anteriores al suicidio, Ana desaparece en el living. Las cosas han cambiado y la vida ya no es la misma de antes. Boss, preocupado, telefonea con insistencia. Mensaje: "no te mueras en mi casa" Ruidos horribles se escuchan a lo largo de toda la cuadra. Ruidos horribles inundan el esteticismo de los cuadros colgados en la galería Lacroux. Boss ha salido otra vez a las calles: lleva entre sus manos un revólver teledirigido. Mensaje n°2: "no te mueras sin decirme adonde vas"
A las 3 de la tarde el sol quema: Dos bomberos han entrado en el café de la esquina. Conversan y sorben sus respectivos cafés. Sonríen. Sus cuerpos se reflejan en amplios ventanales con letras inversas. Tras esta última imagen un bulto cae. Se estrella con tal fuerza contra el pavimento que un eco horrible se extiende por toda la Avenida. Las cosas han cambiado, piensa Boss y cuelga el teléfono

ALGUNAS ANOTACIONES

Imposible fijarme en alguien
Estoy demasiado enamorado de mí mismo
Eva loves Alano
Voy en un auto, ellos caminan por la calle
Pero el auto no es mío
Si algo es mío es mi nada
Pablo Font es alto y rubio
La palabra poema es académica y falsa
3 millones de pesos
Concurso de poesía
Concurso de cuentos sobre la pampa salitrera
Una vez me bañé en una terma en Pica
Después me tomé un jugo de mango
Después jugué fútbol
Asistí a clases de aeróbica
Comencé a reírme de mí mismo
Fui al valle de la luna
Pero no era la luna
Hacía calor en verano
Hacía frío en invierno
Estaba tibio en otoño
Y escribir todo esto no tiene sentido
Vi una película porno con mis amigos
My ass is open for business
Hice clases de manejo pero no saqué el carnet de conducir
Cada palabra mal escrita
Es subrayada con rojo en este programa blanco
Jesús se murió
Yo aún estoy vivo
Jesús tenía barba y pelo largo y era rubio de ojos azules
Como en las películas
Como Brian Jones
Como un rockero en los setenta
Lo peor del sexo, dice un amigo,
Es estar con otra persona, con otro ser humano
Lunes por la tarde: una vieja muere en un incendio
En la noche repiten la noticia
Muere Jesús, muere la vieja
Pinochet no se muere, yo tampoco
Nieva en Santiago
En el sur se inundan poblaciones enteras
Soy el inútil de la familia
Hay un libro que se llama el inútil de la familia
Yo no lo escribí
Porque soy el inútil de la familia. Tampoco lo leí.
Lo vi en una vitrina
Y luego me comí un helado con el dinero de mis padres
Algunas anotaciones
Mi abuelo tiene los mismos lentes que Allende
Mi abuela tiene el pelo rubio y crespo
Como una frambuesa
Tomó alcoholes varios en su cumpleaños
Hay un disco que escucho todos los días
Hay un libro que he leído tres veces
Y eso que yo no leo
Con suerte los diarios parado frente a un quiosco
No sé quien se metió con quien
Alguien sapeó a alguien
Otro le dijo no se que cosa
En Madrid me contaron la historia
Ella se embarazó
El marido intentó matarla
Luego escapó hacia Lisboa a bordo de un burro
O un bus. O una avioneta
Fui a comprar pan para la once
Terminé comprando chumbeques
La palabra chumbeque, me doy cuenta,
No existe en el diccionario de la Real Academia Española
Hago algunas anotaciones
El tiempo pasa, la gente no
La gente está en sus casas
La gente está en los bares
Los perros andan fornicando libres por las calles de Chile
Yo ni fornico ni ando libre
Eso sí estoy en Chile
Ayer me mojé los pies con la lluvia
Una vieja se sacó la cresta sobre un charco
Unos escolares se rieron
Yo también estuve riéndome un rato
No tenía nada más que hacer, era un martes
Estaba lloviendo, en la tele había minas bailando
En la ventana de la panadería alguien bostezó y puso su mano
Supe después, el calor de los hornos
El mendigo de esa esquina
No se cuanto suman 143+78
Otra vez he perdido en las cartas
Hay olor a calzones rotos en la cocina
Por afuera pasan dos punkies
Suena un bolero en la radio
No se a que sitio me dirijo
Mis panoramas son pocos
Y el ruido de mis pies bastante
Ya no puedo ni hablar correctamente
Se me pegan las letras en los dientes y tengo mal aliento
El doctor me dijo que son mis encías sangrantes
Pero eso pasó un verano
Hoy se que van a expulsarme
Aún no se de que, pero van a hacerlo
Llegará una carta, alguien llamará por teléfono
Un asesino a sueldo doblará en la esquina
Una siniestra broma en la fosa del metro
Suicide club
Nunca las japonesas me habían parecido tan bellas
Sobre todo vestidas de escolares
Sobre todo envueltas en esas vidas vulnerables
Otro suicidio me hizo viajar al norte
Caballos, cuerdas, ataúdes
Una experiencia horrible
El muerto: un buen tipo
No quise entrar a verlo
Demasiado gore para mis ojos
Regreso en bus: burlas
Regreso con bus y burlas
A pesar del dramatismo
Regreso directamente de cabeza al centro de mí mismo
Choque frontal con esa piedra o carbón
O pedazo de algo
Ahí donde el corazón debería estar palpitando
En vez de él
Una piedra negra
Un trozo de ladrillo
Ahora es invierno y definitivamente no llueve

AH! CIUDAD DE MIERDA

Ah! ciudad de mierda
Como te había echado de menos
Y había echado de menos tus minas
Y tus putas
El ruido blanco que se esconde entre mis calcetas
Mi semen
Mis películas porno
Ah! ciudad de mierda
Como te había echado de menos con prisa.
Allá en el campo
Las mujeres no tienen esas enormes tetas
Y existe un silencio de abuelo
Que me torna humano y sensible.

2000

Yo SI quería besarla y ella me dijo que NO *
Más bien nunca me dijo que NO *
Más bien yo nunca le dije a ella *
Que quería besarla *

Por eso envejecí ***








*
*** (true egoistic love, m.r.)

UN VIEJO SE BAJÓ A MITAD DE CAMINO

Un viejo se bajó a mitad de camino
Yo iba en un bus de Santiago a Viña
Y cuando el viejo se bajó del bus a mitad de camino
Pensé en mi distancia con su cuerpo
Y en mi distancia con sus años
Escuchaba por mi oído izquierdo happy and real
Ni real ni feliz fui en la época ésa
Y el viejo se bajó del bus
Y yo lo vi pasar unos metros más abajo
Hasta que se perdió tras unas ramas

TRIPAS

Bertad y la cortina cortando el paisaje
Y las palabras en dos
Dos hemisferios palabras cortinas
Yo estaba solo como antaño y antaño es siempre
Y tú con tu corazón en la mano
Pidiendo a gritos que yo saltara dentro de tus tripas
Para atravesar nadando esos túneles grasientos antaño
Y antaño es siempre

TRAGEDIA

Fue a finales de un mes
O a comienzos del siguiente
De esos meses en forma cuadrada de hoja de calendario
Con números rojos y negros y una que otra tonta media luna
Fue a finales de uno o a comienzos del otro
El mismo día de la tragedia
Que arrasó una cuadra entera de nuestro gran Valparaíso
En llamas, esa vez
Fue ese día y lo sé
Por la nube de humo saliendo del escombro
Mientras nosotros, al otro lado de la bahía,
Mirando guata al sol, tirados en la playa
Y tu cara que por entonces no decía nada
Salvo que andabas con la regla
Pero ni la regla, ni tu cara, ni tu cuerpo decían nada
Ni de la tragedia ésa
Ni de la tragedia que constantemente han vivido nuestras emociones
Casi adolescentes Casi ancianas
No decías nada
Y quizás, es posible, hayas estado pensando en que ropa ponerte
Esa noche
En la fiesta de esa noche en ese muelle
Y habrás estado mascullando cuantas combinaciones posibles
Cuantos giros de una prenda sobre otra
Mientras al mismo tiempo un pobre infeliz
Trataba sin éxito de abandonar los escombros
Y el fuego vivo aún
Tú no sabías si era el verde o el blanco el vestido adecuado
Para aquella ocasión urgente

TORRE DE CONTROL

María culopodrido, la otra, la virgen
La estrella invisible, la espera
Full metal jacket
O ésta
Columpiada en una cuerda
O un misil
Mi cráter
Columpiándose en mi cráter
En su torre de control con sus ires y venires
El misil ultramega-disimuladamente
Atado
A mi sistema nervioso
Columpióse mi sistema nervioso
Con sus ires y venires
Ah! Yo quiero estar contigo
Ah! Ya no quiero estar contigo
Y mi corazón latiendo a mil por hora.
Es una máquina centrífuga en el paladar
O en el cuello
O el lugar aquel donde se llama un nudo
Anuda y desnuda el nudo
Del cuello en los meses siguientes
Y el corazón se sale de sus cuencas
Y el ritmo se sale de su ritmo
Taquicardia es el nombre
O pena
Dicen ellos dicen / pero yo no digo nada
O apenas una lágrima
Que es, en el fondo, el exceso de agua en el cuerpo

TODO ESTÁ OK

Un perro intentó morderme, cuando me llamaste
Todo está OK, te dije, no te preocupes
Y colgué
Pero mi corazón se llenaba de odio
Y yo tenía esos 24 años que aún tengo
Pegados a mí como una lapa,
Sin ninguna posibilidad de librarme de ella, los años
O de ti
En cambio me vi envuelto en mis malas metáforas*
El puto invierno
O el verano, ultradichoarchipoetizado:
Todo había sido tan fácil y polémico
Y pensaba en esto, para peor,
Cuando me llamaste de nuevo
Todo está bien, te dije, todo esta OK
Pero mi corazón se llenaba de odio



*(¿Son mías?)

TE PAGAN POR SENTARTE

Te pagan por sentarte
Y entonces vas y te sientas
Cada centímetro de tu culo se posa sobre la silla
Y de vez en cuando sonríes
O comentas alguna cosa, que otro dice
Y luego sigues sentado durante una hora
Una hora y media
Dos
Y el sol, un poco de él, entra por la ventana y te cae en el pelo
Pero bajo ese pelo tú sigues sentado
Fumando un Belmontt tras otro
Pensando, quizás, en la mujer o en el hombre
que te da por el culo
y vuelves infinitamente al Belmontt
una y otra vez,
y así.
Es entonces cuando me miras
Y yo te miro de reojo
Justo en el momento en que escribo que te pagan por sentarte

TE LAS CREÍSTE

Me voy a suicidar
No, mentira.
Te las creíste.
En realidad voy a vivir
Para hacerte la vida imposible

TÉ MELISA

Para curar nervios, corazón, insomnio,
Mareos, impresiones, susto, tristeza,
Estados depresivos/ también regula la presión
(Ten cuidado)
En dosis exageradas te puedes poner tan contento
Como en tu primer orgasmo
Por eso recomiendo el mentado té de Melisa:
Bebamos cajas y cajas del exquisito brebaje
Y salgamos a la calle armados de no-pena
Sabremos entonces que la vida está llena de detalles repulsivos
Pero sabremos esto mientras seguimos caminando


USO:
Tomar en ayuno y en la noche

SUSHI

Por estas calles nos perdimos ese verano
¡Que calor hacía!
Me preguntaste si era un barrio peligroso
El Hyatt y un par de edificios luminosos
El club de golf / la escuela militar
Y tú te quejabas de un dolor de guata
A mi me duele más el corazón contigo al lado mío, pensé
El corazón espiritual, supuse
El corazón rojo, gordo (inflado) y con orejas
El que no está al lado izquierdo del pecho
Sino en la boca misma del estómago
Me duele la guata, dijiste
A mí también, respondí
¿Habrá sido el sushi?

TAN CORTA

Yo recorría esos paisajes
Subía y bajaba por esos paisajes
Pero iba en busca de otros paisajes
Yo recorría esos lugares
Entraba y salía de esos lugares
Pero iba en busca de otros lugares
Un día un rayo cayó en el patio trasero
Los vecinos se asustaron y el perro ladró
Pero yo iba en busca de otros momentos
A veces la luna brilla más que de costumbre
Es cierto
Y entonces yo miro la luna
Con sus manchas y lunares.
-Es tan corta la existencia-

SE RÍEN

Se miran a los ojos y se ríen
Se cuentan cosas
Se hacen señas y luego se ríen/
A veces
Leen las noticias, hacen comentarios
Y luego se ríen/
Cuando estoy en clases
Alguien dice una cosa
Otro responde otra
Y luego se ríen
Incluso, a veces, el profesor dice algo
Y sus alumnos se ríen
Y luego se miran a los ojos
Y continúan, se ríen
Y se ríen
Y se ríen
Supongo que tienen toda la vida por delante
Y entonces se ríen
Y se ríen
Y se ríen
Y yo no

SCIASCIA

Sciascia, un escritor siciliano
Apareció con un rifle asesinando
Esta misma tonta metáfora
Incompleta
Y puaj
Puig
Manuel, citado en clases
Yo me iba por esas calles argentinas en mi mente
Imaginaba guiones que nunca llegaría a escribir
Nuestra historia o parte de ella
A orillas de un río
O de una vida
La tuya

SAN MARTIN DE LOS ANDES, AÑO DOSMILSIETE

Yo no tenía las manos cortadas
Y apenas la duda asomaba en mis dientes
No era TAN TAN TAN terrible
Pues era el pasado
Y entonces sentado frente a la carne y las papas
No pensaba en este futuro
Y era levemente feliz

RÍO DE JANEIRO

Fue una locura
En Río de Janeiro yo leía un libro de Sergio Gómez:
Sexo oral con el condón puesto
Yo no podía pararme de mi silla de playa
Tenía el corazón dividido en una sola gran parte
Sangrante y henchida (o hinchada)
Tenía mis dos ojos negros bien puestos sobre mí mismo
Y me masturbaba frente al espejo
Y me lamentaba frente al espejo
Esta adicción a manosearme en la mañana y/o por la tarde
Corría el año 1999
Yo no podía mantenerme en pie demasiados instantes

REGALO

Me seco las manos con la toalla
Con la que otros se secan el culo
Y camino por Uruguay
o Pedro Montt
masticando un pan añejo con jamón
o mortadela
y pensando siempre
en la horrible semana que me has regalado

RECUERDOS

La esquina es la hija de puta
No yo
El recuerdo es el hijo de puta
No yo
Simplemente vamos rodeados por nuestros recuerdos
Y vamos lamentándonos bajo el ataque
Como si no hubiera otra cosa en que pensar
Bah! Debería cortarme los oídos con algún instrumento
Debería tirarme al primer camión que se cruza en mi camino
Debería tirarme los pelos
Dejar de masturbarme y correr al centro de llamados

La nariz es la hija de puta

PROFUSAMENTE ROJO

Yo iba bajando por Recreo
Escuchando un disco de Pink Floyd
Frente al pacífico
Pensando en nada cuando lo ví
El sol se había puesto profusamente rojo
Y dos gaviotas iban atravesando esa silueta
Yo estaba perdido bajo aquel sol profusamente rojo
Atravesado en su silueta por gaviotas
Y no tenía tiempo a favor
Sino en contra
Pero de todas formas podría haber decidido
En ese entonces
Quedarme un par de años
Con la vista fija en ese sol profusamente rojo
Maravillado ante la experiencia de ver
Ese sol profusamente rojo
Pero en vez de eso seguí caminando
Y en cierto momento bajé la vista
Y luego tomé una micro
Y me olvidé de aquel sol profusamente rojo
Y entonces entré a mi casa
Y me encerré por días
A ver televisión
Y a rascarme un testículo

PLAYA

Para que la vena se corte perfecta
Es necesario un recuerdo playero:
Así tapados de arena los ojos
La vida y el orgullo
Tapados con arena nuestros sentidos
Una ínfima percepción del futuro tapada con arena
El sol y el cielo donde se afirma, es decir, TODO
Tapado con arena.
Bien, aquellos días soleados como un sueño
O como algo que no alcanza a concretarse
Una nebulosa, la más bella:
Son imposibles mayores ecos en el cuerpo
El nudo es en la guata
Y no en el cuello,
Nos han tratado de meter el dedo en la boca
Y en el culo los cultores de la historia
--------No se puede contra tanta arena
Y yo sueño y sueño que estoy allí de nuevo
Con mi sonrisa de tonto
Y mi compañera

PABLO FONT ROJO

Leer poesía da dolor de estómago
Y escribirla es como comerse un completo,
Palabras textuales de un tal Pablo Font Rojo
Embajador deun planeta, pueblo o esfera
Dentro del interior de nuestro país: CHILE
Su vida
Tranquila como pocas
Ha sabido revolcarse como nadie
Culebrones de por medio
Fantasmas y propias sombras
Su vida, a grandes rasgos, a sido como asaltar una pastelería
Con una máquina de afeitar


O talvez sin ella

NOS DESPEDIMOS

Nos fuimos a la mierda
Y ahí nos quedamos
El silencio tramó un mapa oscuro
Uno a uno fueron pasando los
Momentos, esos
Y sobre ellos, nosotros,
Los dos últimos seres mortales de esta tierra
Como si fuera la cosa más idiota frente a nuestros ojos:
Nos despedimos

NO VIAJES

a) Cuando tengas una novia
NO VIAJES
En aquel pueblito perdido en el sur de Chile (por ej.)
Cada paso será un mordisco
Y te irás yendo hacia abajo, poco a poco,
En picada
b) Cuando tengas una novia
De ser posible, no escuches música demasiado sentimental
En lo posible y en lo absoluto
NO ESCUCHES MÚSICA
c) Bien,
Si tienes una novia, intenta, al menos intenta
No prestar tus libros de Charles Bukowski
d) Si tienes una novia y por desgracia sientes
Que por primera vez en la vida te has enamorado
NO RESPIRES,
Deja que la vida se vaya solita
Y que tu cuerpo, un trozo de carne,
Se haga camino como un zombie
Por el laberinto ESE del amor y sus secuaces.
e) OK, si tienes una novia
Y crees en el futuro, sin ella,
Como un camino de espinas
Bien, eres un hombre sensato
- que no presta sus libros
- ni hiere sus oídos con la música
Un hombre sensato, es decir:
Al borde de lo humano
Pero no del precipicio

NO – MORIRÁS – MAÑANA

Escribo tres cosas todos los días
Tres cosas antes de acostarme:
NO - MORIRÁS - MAÑANA
No morirás mañana de un balazo en la frente
No morirás mañana de una patada en la cara
No morirás mañana de viejo
No morirás mañana de muerto
No morirás mañana de imbécil
No morirás mañana
Aunque la muerte venga a buscarte
O vaya uno a buscarla a ella/
/ es demasiado poco el castigo
Hay que sufrir un poquito más
Hay que sentirse tonto un poquito más
Hay que saberse inútil un poquito más
Hay que cortarse las venas un poquito más

MORIR EN LA SELVA

Morir en la selva
Morir en la selva contigo a mi lado
Morir contigo a mi lado y rodeado de mosquitos
Mosquitos y un calor insoportable
Y una humedad mojada calor mosquitos
Rodeando la humedad mojada de la selva
Morir aquí con sudor
Y pantanos
Y mosquitos
Y arañas de rincón
Y peces de río de aguas oscuras
Morir con mosquitos a mi lado
Y arañas de rincón a mi lado
Y humedad
Y pantanos
Y peces de río de aguas oscuras a mi lado
Morir en la selva, incluso, contigo a mi lado
NO, nada de esto es el paraíso

ME PREGUNTAS QUE HAGO

Ver películas
Agarrarme la punta de los pelos
Ver pasar el tiempo
Eso es lo que hago
Estar en una orilla
Pender de una orilla
Bajarme de la orilla
Y volver a subirme angustiosamente a la orilla
Eso es lo que hago
Quedarme de pie
Adivinando si todavía sigo vivo
Eso es lo que hago

LO DESCUBRO TODO

Me levanto
Tomo desayuno
Y probablemente vomito
Luego abro un cajón y saco calcetines
Me los pongo
Me los saco
También me lavo los dientes
Meo
Cago
Me limpio
Hojeo unas viejas revistas
Unos penosos diarios de 1995
Unas horrorosas entrevistas a modelos ochenteras
Ah! Lo descubro todo
Y entonces me olvido de ti,
Es decir, que sigo viviendo conmigo a mi lado
Con la estúpida noche sobre mi cabeza
Y un par de historias soportables
Voy
Y en ese ir me voy yendo
Con las estúpidas estrellas sobre mi cabeza
Con el estúpido tiempo consumiéndolo todo
Con alguno que otro planeta culiao dando vueltas sobre mi cabeza

NO VAMOS EN ELLOS

La última vez que nos vimos éramos primos
La próxima vez tal vez seamos extraños
(Andrés Calamaro)




Veo los troles cruzando mi esquina
Pero no vamos en ellos
Veos los ojos de la gente
A veces las parejas se reflejan en los ojos de los hombres solos
Entonces veo los ojos de esos hombres solos
Pero no vamos en ellos
Veo mi pieza
Cierro la ventana y veo mi pieza y entonces salgo
Y reviso los demás cuartos
Y no estamos en ellos
No estamos en ellos, pero mi memoria se llena de cuartos
Repletos sólo por nosotros
Como una isla desierta repleta sólo por nosotros
Me había esforzado por ser el mejor tipejo de la isla
Y me había rasgado las venas en el intento
Y me había vuelto loco en el intento
Y quizás lo había conseguido
Fin-------------------------------
Puedo decir ahora que no soy un hombre celoso
Si apenas soy un hombre

HORAS DE MENOS

De haber sabido que tenía esta voz de niña
Que no sabía perdonar a nadie, salvo a mí mismo
Que el reloj, el mío, marcaba como nada
Que cada segundo es un reloj más sobre el reloj de mi vida
Ni saber
Ni querer saber nada de aquel país
Ni de la gente que en él habita
Ni de sus emigrantes cansados de ver siempre el mismo mundo
Ni de sus hijos nacidos lejos de esas tierras
Ni de la tierra lejos de sus hijos
Ni de mi vida misma
Lejos de todo
Lejos, aún, de mi mismo
Que duermo horas de más
Y vivo horas de menos

HAGO LA SIGUIENTE ACLARACIÓN

Yo que estoy echo mierda
Yo que estoy sostenido apenas
Por la luz del día de hoy ------- 27 de marzo del año 2008
Yo que estoy echo polvo
Debajo de una cama o sobre ella
Yo que tengo sed y hambre
Pero me atoro y toso de sólo pensarlo
Yo que estoy aquí
Parado sobre este mundo, como si nunca hubiera caído una bomba
Hago la siguiente aclaración:
Hago la siguiente aclaración es una copia de otro poema

SERÍA

Hacia adelante y con fuerza
Nuestros cuerpos iban pujando
Por un futuro espeluznante
Era lo que había
Y estábamos bajo ese dilema
Soportando la fría brisa de la tarde
Yo comprendí por entonces que mi camino estaba trazado
Y que el idiota que fuera sería

EL BELLO ESTADO DE LA SOLTERÍA

Lejos de la carne que se aprieta
Del corazón que se aprieta
En el bello estado de la soltería
El estómago es simplemente un lugar
Donde cae el alimento

CONSEJOS

Entre los muchos consejos que me dio
La mujer araña
Está el silencio
La muerte de todo tipo de contacto
El hacerse invisible
El NO ir
O el ir alejándose cada vez más
Lo más lejos posible del centro de la tierra
Pero como idiotas caemos de nuevo hacia el centro
Con nuestras caras ausentes de muecas
Y sonidos/
No importa ni la humedad
Ni el amor
Ni la falta de

CONMOCIÓN

Estoy conmovido
Más conmovido que movido
Aunque yo preferiría estar
Más movido que conmovido.
Así voy, sentimental e inmóvil,
Cruzando una calle.
La primera

CONCURSO DE POESÍA JOVEN

Demasiado viejo para poesía joven
Así, el destino
Lo que de él queda
Ha cavado esta fosa:
Concurso de poesía joven
Sus ramas
Las ramas de la joven poesía
O las tenazas,
En el mejor de los casos sus garras
Horribles-largas-uñas atadas a mi cuello
Son en sí
Un largo alarido
Y el cóctel, si lo hubiera

No se gana nunca en un poema
Es siempre una triste derrota o mentira
Más derrota que mentira
Aunque a veces viceversa

¿CÓMO SE PODRÍA LLAMAR ESTO?

Tengo los vidrios empañados
Los ojos empañados
Las pupilas de los ojos empañadas
Mi propia saliva empañada
Así, junto al miedo de cruzar una palabra
O una calle (que es lo mismo),
Llevo mis ojos empañados
A bordo de mis cuencas empañadas
Y dentro de mi cuerpo empañado
Vigilando mi futuro empañado
En fin
Se sabe
Y si no se sabe se descubre:
Conocer demasiado a alguien empuja al suicidio
De aquel hombre empañado
Por sus recuerdos empañados

CADENA COLGANDO DEL CULO

Ahh! Te dejaste una cadena colgando del culo
Gordo faggy maricón de mierda
Y entonces fuistes y asististes a esa larga conferencia
Sobre arte contemporáneo
Y estuviste sentado pensando en comerte un completo
O en la última jugada del partido
No se sabe
Alguien bajó la colina de Recreo
Llevaba en sus bolsillos toda la rabia de un día
Vimos como subía y bajaba, era un trailer,
Durante 24 años
Pero volvamos al tema de la cadena
Y el culo del cual cuelga.
No tiene sentido

ANTES, DURANTE, DESPUÉS Y ENTRE / PERO MÁS DURANTE

Yo era un hueón desesperado
Eso está claro.
Yo era un hueón desesperado
E iba con mi corazón en el bolsillo
Bajando y subiendo calles
Iba
Porque ir era mi único trabajo
Y yo lo hacía al pie de la letra.
A veces mi corazón se cansaba de su encierro
Y yo me cansaba de mi corazón en el bolsillo
Y entonces habría una puerta
Y el sol entraba
Y mi corazón se llenaba de rayos solares.
Pero no era suficiente

A PROPÓSITO DE UNA PIEZA OSCURA

Hay que prender la luz de las casas
Y tomar mucho té de melisa
Hay que prender mucho las luces de las casas,
Tubos de neón si es posible,
Y sentarse frente al espejo
Y adivinar un movimiento personal en la ceja.
Hay que tomar esas gotitas de San Juan.
Dicen que funciona.
Ante todo hay que seguir comiendo
Y olvidar