!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-07-14T23:48:00.000-07:00

Entró una corriente de aire y le atacó el cuello.

Se mantuvo firme, miró hacia el frente.

No estaba mal. Luces de neón invertidas. Le brillaron los ojos.

Era martes cerca del medio día.

Se había ido a cortar el pelo con dos mil pesos que encontró tirados debajo del velador. Posiblemente los había perdido la puta de la noche anterior.

En honor a este mundo de mierda lleno de casualidades, se dijo,

en honor a los imbéciles que se cortan el pelo en sus depresiones.

Y en todo caso, de qué se quejan, tienen brazos y piernas y a nadie le falta Dios,

lo que es igual a decir que a nadie le falta un culo

o un par de tetas para salvarse,

cada cierto tiempo, la técnica es simplemente no ser demasiado quisquilloso

Así es que bajó los 5 pisos de su departamento y entró en la peluquería.

Pidió un corte común. Rebájame un poco lo que ya tengo, si, si, dijo, la misma forma pero con menos volumen.

Pero ella lo acuchilló

Y esa fue toda la historia

2011-07-14T23:38:00.000-07:00

Me tiraron al suelo como al Luis Pinto

Me esposaron, me metieron en una furgoneta

Viva Piñera, grité, viva! También me gustaba lady gaga en ese tiempo

Pero no estaba solo y entonces ella me devolvió su primera mirada real

Y era muy tarde

Bonnie and Clyde, borrachos y felices bajo la luna

Aplastados bajo la luna

Sumergidos en ese primer intento de estar

Fuera de toda destrucción idiota inevitable

Terriblemente temerosa de lo vivo

Al final la vida me tocó for rial

En un estrépito instante de felicidad pura

Y temor a ser violado

Por esos terribles enemigos del sistema mundial

La distancia con su cuerpo al otro lado de las rejas

Mientras hanibal lecter se meneaba en su celda

Y viene con la polola, me dijo el paco

Y viene con la caña, me dijo el mismo paco

Y vengo feliz de la vida, pensé yo

Y a la hora que mi cerebro se traspapela

Y dice lo que agradablemente pensaba

Entonces es posible violación del mismo paco

Porque a los pacos les gusta el hueveo

A falta de huevos, fe o intelecto

Les gusta el hueveo

Y lo llevan como insignia, como tatuaje, como mecanismo de defensa

Amarrado a las gónadas-neuronas que no tienen

Y entonces, mientras me robaban

Los mismos pacos

Las 5 lucas que quedaban flotando

En el fondo de mi walat

Como el hielo en la piscola

Me acordé de los pistoleros forajidos del oeste

Y Bonnie que no aparece y no aparece y no aparece

Y dónde cresta la metieron

En que parte de esta nube

Los pacos delincuentes violadores

Dónde cresta metieron a mi Bonnie, estos cuerpos sin cerebro

Que pululan por las calles de MI puerto

Y que invitan a su casa a patadas en el culo

Donde mierda la metieron

Estará sobre sus piernas caminando en el pasillo?

Dentro de otra celda, estará encontrando todo esto aventura?

El fin de la historia en cuestión me perseguía

No quiero escribir un drama, pensé

Pero con estos conchesumadres nunca se sabe

Y al final sin cordones, porque, claro, potencial suicida, delincuente avezado

Sin calcetines, porque, lógico, lanero experto en fabricar sogas como un mago

Menos 5 mil pesos en efectivo, en la billetera francesa

Que mi hermana mandó desde París

Me lanzan en picada hacia el destino de Bonnie

Y entonces mientras el abogado nos indica el camino a seguir

En estos casos TAAAAN extraños como el sol

Yo le tomo las manos a ella

Y ella las mías esposadas

Y está más luminosa que una foto

Y está más sonriente que una hiena

Abriendo sus dientes sin par

Hacia afuera, siempre hacia afuera

Ya vamos a salir de aquí, le digo

Y alguna vez nos vengaremos, le digo

Y esa vez, frente a la escena del crimen,

Leeremos las plegarias incendiarias de ser dos jóvenes

Libres aún en el Chile que no queremos.

2011-07-14T23:34:00.000-07:00

Fui hasta la pieza

Tenía puesto un solo calcetín

Eran las 3 y el hombre decía cosas tales como: supere sus crisis nerviosas

en base a té de melisa, o algo por el estilo,

Las depresiones pasarán pasarán

Y es sabido que el sol del oriente es distinto al chileno

Que los niños del oriente no fuman pasta en la esquina

No saben esquiar

Ni mirar a un lado distinto de los ojos

Sus pupilas-sus bellísimas pupilas brillan en la noche como gatos

En la selva brillan como gatos

Panteras escondidas atentas, al acecho, convencidas, decididas

De tomar al toro por las astas

El tiempo es dinero y es muerte

Los pacos andan en Chile a caballo

Tiran sus caballos encima de otros animales que caminan

Y la gorda se estrella, le pasó por imbécil

Irse a meter a las patas del caballo

La muy imbécil

Cuando hace frío

No haberse ido a fondear a la casa

Los marcianos llegarán

Los marcianos no llegarán

Y por mientras qué hacemos

Dónde vamos

Qué comemos

A partir de que fatídica broma, accidente gracioso, soliloquio suicida, nos reímos

A partir de qué víctimas hacemos la torre de neumáticos

Y si va bien

Quién le prende fuego a la fogata

Con qué objeto-fósforo-y-calidad de detenido

¿Cómo?

2011-04-27T09:13:00.001-07:00

Sólo tenía claro dos cosas. Tenía 29 años y estaba escribiendo cada vez peor. El mundo, ese cubículo odioso donde fuimos expulsados desde nuestras respectivas vaginas maternales, se estaba poniendo, ahora sí, decididamente feo. ¿De qué podía escribir a los 29 años? se dijo. Era imposible. Cada cosa que leía en su archivo le sonaba adolescente. Aún así lo intentó. Se limpió la boca, se rascó los ojos. Luego los abrió. La luz que entraba por la ventana entreabierta no era suficiente, entonces tanteó el terreno con los pies. Llegó hasta la puerta y pasó al living. Deben ser las dos de la tarde, pensó, pero no se molestó en revisar su reloj. Ese día no tenía que trabajar y eso era algo bueno. Se sentó y escribió: -quiero escribir / no puedo escribir / de qué voy a escribir a los 29 años. No se puede. Es el fin. Es el fin del algo - es el comienzo de la muerte. No se puede escribir a los 29 años. Y si lo hago ¿Con qué objeto? ¿Para precipitarme mejor? ¿Para dejar evidencia? ¿Para jugar al investigador privado conmigo mismo? La boca de V se puso marchita, yo lo supe, lo vi pasar río abajo, la pendiente inclinada, lo suficientemente (inclinada para ser) mortal-. Alejó los ojos de la pantalla. Le dolían. No le gustó lo que leyó. Demasiado lastimero y había cosas realmente terribles que pasaban en el mundo. Mientras él se quejaba por cumplir años, había una mujer que posiblemente no podría cumplir más. Ella pensaba en la muerte, en los años que no cumpliría. Dos tipos le sujetaban los brazos y las piernas, mientras un tercero le rebanaba el clítoris con una lata oxidada. Asuntos de estado, supuso A desde la comodidad de su casa. Y yo en esto, pensó. Qué mal. Qué idiota. Decidió concentrarse en sí mismo sin resultar demasiado indolente ni lagrimoso. Miró a su alrededor. Estaba solo por imbécil. Fue al baño y se lanzó agua en la cara. Vio caer las gotas en cámara lenta hacia el lavamanos. Es como una escena de película, pensó. Le causó gracia pensar en un drama. Volvió a la mesa, se sentó e intentó de nuevo. Sería lo último: -Condenado a la soledad, soy un bicho raro que se encoge sobre sus patas traseras y se muerde la cola y se come la cola y sigue con intestinos y demases río adentro. La tarde caía templada, el sol caía templado, vaya a saber uno que significa que algo se temple, templaba Pedro Juan Gutiérrez bajo la luz de la luna habanera, pero ese es otro cuento. Yo estaba sentado frente a la ventana mirando el puerto, los ojos puestos en punto alguno, tras de mí algo sonaba y era probable que fuera mi propio dolor de oídos-.

2011-04-13T09:02:00.001-07:00

Le pidió perdón por sus crisis suicidas, colgó el teléfono y se quedó dormido. Era una estupidez. No lo haría, no tenía las agallas. Por lo demás había demasiados discos por escuchar, demasiadas buenas películas por ver, algunos buenos poemas, un par de cuentos sobre el velador, posibles mujeres que serían folladas sin amor, o con. Lo de los discos lo dificultaba todo. Había muchos discos viejos que aún no había escuchado y había muchos buenos discos que saldrían en el futuro. Todavía no había visto todas las películas de Kubrick y tenía en un cajón un vinilo de Nick Drake, casi nuevo, pero no tenía toca vinilos y mientras no consiguiera uno, la idea del suicidio seguía siendo una idiotez redundante, patética y triste. Pero independientemente de todos los discos, los libros, las películas y las mujeres, lo que hacía falta eran las agallas, la decisión, en verdad lo que hacía falta era una dosis precaria de seriedad, dejar de dar jugo, dejar de hablar y empezar a hacer de una puta vez ese último acto. Pero él hablaba, se dejaba ir, mentía. Luego todo parecía un mal chiste. Alguien se rió esa noche. Él recordó las frases de esa especie de escritor fantasma: *****. En alguna parte lo había leído: intentos de salir disparado por la ventana, intentos de salir disparado del propio cuerpo, salir por las uñas, por el pelo, abandonarse, salir del envoltorio, reventarse hacia afuera a través de las córneas. No era un buen consejo, pero recordó y recordó; unió pedazos de vida, libros leídos y se fue poniendo profundamente nostálgico con el correr de las horas. Despertó con sed y con la vejiga a punto de reventar. Se paró, fue al baño, se mojó la cara y se miró al espejo. Ese soy yo, pensó, y no le gustó devolverse a sí mismo esa mirada. Su teléfono volvió a sonar. Un amigo lo invitaba a ver un documental sobre el Shock, ese invento terrible en el que todos estábamos sumergidos como idiotas. Ok, dijo, voy bajando, no tengo nada que hacer, tengo que trabajar mañana recogiendo la basura de las casas vecinas, dijo, estudié 5 años para recoger la basura de las casas vecinas, dijo. Abrió la puerta y tuvo frente a sus ojos una panorámica bastante romántica de Valparaíso, pero su vida no era lo suficientemente romántica, por momentos se ponía incluso surrealista o algo por el estilo. Bajó. El viento helado de la bahía le rebotó en la cara como una patada mortal. Cuando llegó, pusieron agua en la cocina y se sentaron frente a la pantalla. Éramos como hormigas, cada día se daba más cuenta de eso. No seríamos sujetos históricos, eso significaba la muerte, y nosotros no queríamos morir, queríamos aferrarnos a la vida, a cada mínima posibilidad de estar vivos, respirando bajo el sol, o con el viento helado pegando en la cara, había muchos discos por escuchar, él lo sabía, un par de buenas películas, se animó. Fue a la cocina y preparó dos tazas de té. Volvió y pegó sus ojos en la pantalla: caían bombas en Bagdad, una niña comía basura en la franja de Gaza, dos tipos metían en un auto a un viejo y la imagen sepia se iba a negro mientras lo molían a palos. El agua estaba muy caliente y se quejó por eso.

2011-03-30T09:02:00.001-07:00

Un hombre busca trabajo. Se afeita, intenta vestirse bien, toca una puerta y entonces empieza a luchar consigo mismo, con su dislexia, con sus temblores, sus desconcentraciones habituales. Mira a la directora y piensa en unas piernas largas que se convierten en otra cosa, piensa en una pelota que gira, en unos ojos rojos, la directora pregunta, él asiente, no sabe con certeza de que se trató aquella pregunta, pero asiente, si, dice, si, es un acto mecánico, un lanzallamas eternamente activado hace la vida imperceptiblemente más fácil, si si si, dice, y entonces sale de la habitación, está salvado, el sol está alto, la reunión a durado un buen tiempo. En el despacho, frente a la secretaria, otro aspirante se anota en una hoja larguísima plagada de nombres; tras dos horas de intensa conversación, abandona el lugar campante, en sus pasos se adivina otra cosa, una actitud ganadora, es posible que pase a tomar un café en el almacén de la esquina y luego disque *** en un teléfono público para confirmar la hora de una próxima entrevista con el diablo o con la vida, es decir, con una continuación permanente hacia un punto inexacto. A pesar de su sonrisa piensa en la muerte, en el frio de otoño que baja hacia Viña intuye alguna conexión con la muerte, es un hombre sensible, es un poeta, entonces piensa en la muerte con calculada seguridad. Cuelga el teléfono, el camino está despejado: va. Su pasos campantes lo llevan por ahí: es una hormiga que cruza y cruza avenidas, seguro de sí mismo, protagonista incalculable de su propia filmografía, eso es bueno, dice, eso es muy bueno, se consuela, si los satélites no me ven, si la historia me desprecia.

Two silly apparitions

2011-03-28T08:19:00.000-07:00

I’ve run into ***** two times in my life and both times he professed my destiny. The first time, in a city at the edge of a dirty river, he told me: you will be lonely. I didn’t know, at some point, what we was referring at. Loneliness have too many edges, each one more uncertain than the other. Years later, I don’t remember if it was Vietnam or my neighbourhood, I was done with all my enemies. I slipped trough the morasses, crossed some fences and made it through it. I was alone in the world or, at least, at that peace of it. The words of ***** suddenly made sense. It wasn’t Jesus, or Buda, or that stigma kid or messiah kid from the Wilde’s story. It didn’t give recipes or parabolas. It didn’t either provoked any incredible things to put order in pointless lives. It just accused and notified, but this warning wasn’t even a warning. Once it published its appearances in the yellow pages. I read it myself. At page 666 its banner in heavy black letters promised amazing revelations. A boring life could then be cut by the vertigo’s knife. It guessed, but of Jesus, in a strict way, it just had the hippie look, the beard and the long hair. Of kindness nothing. It was an outsider. Some jerk or some genius. As I said, he crossed two times with my life. The second time I was very drunk, lost in the streets of some South American capital. I rambled without having a direction. In an alley, between the trashcans, I felt a voice. I couldn’t see its beard, or its large hair like Jesus Christ, or either his junkie pale face. The voice said to me ***** *** *******. Yesterday afternoon I was remembering this mysterious appearances, sitting in the hepatologist’s chair. He was looking at the phone guide. With a remarkable hyperkinesis, he flicked through the pages full of banners. I started thinking about that banner and ***** and its two silly apparitions. They hadn’t solved anything, I thougt. Then I got prescribed with some meds and went out to the street. At Uruguay with Independencia street I ate a hotdog. I think I put mustard on it, though I’m not sure.

2011-03-09T08:02:00.000-08:00

Le chupó una teta, luego la otra y se volteó. Hace tiempo que no conseguía una erección decente. Tenía una angustia constante que aparecía en el pecho, descendía por el tórax y se iba extendiendo por todo el cuerpo. La cesantía lo tenía enfermo. Ella lo abrazó por detrás, le masajeó los testículos un rato, pero no pasó nada y al final se durmieron.

Quizás pasara por esa típica crisis existencial por la cual no quería follar, ni hablar, ni demorarse mucho en entender al otro. Le pasaba una vez al año, cesante o no. Por la tarde había visto un documental sobre Walter Rauff, un criminal de guerra nazi que había muerto tranquilamente en Las Condes, gracias a su compinche Augusto Pinochet. Una historia ridícula de esas que sólo pasan en Chile, un país fundado en las traiciones y las mentiras, una nación que descansaba sobre bases infames y que, viendo la historia reciente, terminaba de construirse de la misma manera. Su cabeza respondió. Esa noche sus sueños oscilaron entre orgías infernales y campos de concentración. Despertó agitado, sudando. Ella ya no estaba, había salido el sol, era verano. Seguramente más tarde haría un calor de mierda. El no quería pensar ni en el sol, ni en la vida, ni en los años que inevitablemente quedaban por delante. Tomó un libro de John Fante que nunca había terminado de leer. Hojeó un par de páginas. No se entusiasmó y entonces se acostó de nuevo, cerró forzosamente los ojos e intentó dormir, pero no pudo. Eran las 12 del día.

2011-03-01T15:09:00.001-08:00

SEPTIEMBRE 15

No contento con las malas vibras, insatisfecho de ultrajes y memorias que no recuerdan nada, volví a la casa. Las putas se habían ido y la mesa estaba puesta. En septiembre 15 pocas cosas pasaron. Se resumen a continuación:

1) se extiende el plazo del vacío, se cambian las fechas por una urgencia terrible. La del sexo.

2) se vacían los plazos extendidos, se fechan los cambios por una sexualidad terrible. La de la urgencia.

3) Septiembre 15 y el daño físico. Todavía recuerdo caminar como un tuerto bajo el sol de septiembre. Ahora me toca, ahora sí, repetía-me hacia dentro, acumulaba-me hacia dentro, la misma sangre coagulada en el ojo. Ahora dentro.

2011-03-01T12:52:00.001-08:00

-La vida se puso cuesta arriba Y yo iba cuesta abajo Desde mis túneles internos cuesta abajo Miré a la vida cuesta arriba Tan arriba, al final de sus ángulos más terribles Miré hacia arriba la vida en su cuesta inalcanzable Y ella me guiñó un ojo Como guiñan los ojos las vidas a sus pasajeros de vida Y me dijo POR FAVOR NO SUBAS-

2011-02-01T19:06:00.000-08:00

a) A veces un hombre deja a la literatura, pero generalmente ocurre al revés. Es la literatura la que lo deja a uno, y entonces empieza un camino largo y pedregoso hacia el pasado, un doloroso flashback, tras el cual no queda otra que sentirse profundamente estúpido. ***** sabía que para escribir de forma compulsiva y hacerlo bien era necesario vivir, vivir a destajo, como Mario Santiago, el mexicano misterioso, había dicho: sin timón y en el delirio. Pero ***** había tenido una vida tranquila, pasando demasiado tiempo sentado en su escritorio mirando por la ventana el ir y venir de los autos. b) Yo tenía la soga al cuello

Era una soga hecha de algodón e hilo

Cada vez me apretaba más la soga

Acudía a mí como un perro jadeando frente al muro

Día y noche la soga venía

Y me acusaba, apuntaba con el dedo:

Mis desvaríos, la tarde cayendo impune sobre Santiago

Así no se escribe, contaba,

Ni menos se vive,

Pedazo de mierda, decolorado y muerto,

Tajeado en la mitad, partido como un labio partido

Es decir que seco y amargo bajo el sol de enero

Y otra tarde que cae impune sobre Santiago

Y otra noche que llega sin aviso

Los hombres habían venido al mundo para algo

Alguien los había invitado: mejorar el espectro de la vida en la Tierra

Los ovnis le habían dicho a los egipcios

Los egipcios habían transmitido el mensaje de los ovnis a los romanos

Y los romanos,

Cansados de tirar canutos a los leones,

Habían transmitido el mensaje en silencio

Sangre tras sangre

Ojo tras ojo

León tras león

c) (Lloró con Awakenings en la mañana y se sintió estúpido. Tenía 28 años y estaba en cama. Durante una semana o más tendría que estar en reposo. La película la encontró a las 9 de la mañana en el cable. Si, hollywoodense, algo melodramática quizás, pero bien. Robert de Niro terminó quedándose inmóvil y solo por el resto de sus días, frente al ventanal, producto de una catatonia o algo por el estilo. Pero tenía ganas de vivir, demasiadas ganas de vivir: cuando pudo moverse le explicó a Robin Williams el sentido tácito de estar vivo bajo el sol, parado sobre una calle o una duna o algo. Apagó el televisor y fue al baño. Se vio la herida. Un parche banco sobresalía bajo el ombligo, sintió el olor a la sangre, tuvo náuseas, volvió a acostarse y se durmió)

2010-12-09T19:55:00.000-08:00

Me he encontrado dos veces con ***** en la vida y las dos veces él ha adivinado mi destino. La primera vez, en una ciudad a orillas de un río inmundo, me dijo: te quedarás solo. No supe, a ciencia cierta, a que se refería. La soledad tiene demasiadas aristas, cada una más ambigua que la otra. Años más tarde, no recuerdo si era Vietnam o mi barrio, había acabado con todos mis enemigos. Me escabullí entre los pantanos, crucé algunas cercas y logré salir ileso. Estaba solo en el mundo o, al menos, en ese pedazo del mundo. Las palabras de ***** de pronto tomaron sentido. No era Jesús, ni el Buda, ni aquel niño estigma o niño Mesías del cuento de Wilde. No daba recetas ni dictaba parábolas. Tampoco provocaba sucesos increíbles para enrielar vidas ociosas. Tan sólo acusaba y avisaba, pero ese aviso ni siquiera alcanzaba para advertencia. Una vez publicó sus apariciones en las páginas amarillas. Yo mismo lo leí. En la página 666 su anuncio en marcadas letras negras prometía revelaciones asombrosas. Una vida aburrida podría entonces cortarse con el cuchillo del vértigo. Adivinaba, pero de Jesús, en sentido estricto, sólo poseía su aspecto hippie, la barba y el pelo largo. De bondad nada. Era un outsider. Algo imbécil o algo genio. Como dije, se cruzó dos veces con mi vida. La segunda vez yo estaba bastante borracho, perdido entre las calles de alguna capital sudamericana. Deambulaba sin tener una dirección concreta. En un callejón sin salida, entre los container de basura, sentí una voz. No pude ver su barba, ni su pelo largo como Cristo, así como tampoco su yonki y pálido rostro. La voz me dijo: ***** *** *******. Ayer por la tarde recordaba estas apariciones misteriosas, sentado en la camilla frente a mi hepatólogo. Él revisaba la guía telefónica. Con una hiperkinesis a la vista, ojeaba y ojeaba esas páginas plagadas de avisos. Yo pensaba en el aviso aquel y en ***** y en sus dos tontas apariciones. No han solucionado nada, pensé. Luego me dieron algunos medicamentos y salí a la calle. En Uruguay con Independencia me comí un completo. Creo que le puse mostaza, aunque no estoy seguro.

2010-11-27T21:26:00.000-08:00

Empezó con la tragedia. Es decir el mismo día en que un bus se estrelló con un camión camino a Santiago. 20 muertos. Horrible. Yo había comprado el diario, iba leyendo, filosofando de manera bastante barata acerca la muerte. La muerte no me había siquiera rozado en la vida, salvo por un par de funerales más o menos obvios. Los abuelos se mueren, es la ley de la vida. Los padres se mueren, es lógico enterrarlos. Yo iba bajando un cerro de Valparaíso, pensando en la muerte, como un imbécil, porque la muerte me era ajena en su máxima expresión, que es la expresión de la cara de un niño cortada por el vidrio de un bus, una guagua degollada, o un par de maras jugando fútbol con una cabeza. Cuando era chico había visto morir a mi perro bajo las ruedas de un camión, ese era mi nexo con la muerte, es decir que yo realmente era un imbécil que bajaba una colina, mirando el horizonte, divagando, haciendo muecas, poniéndome unos lentes de sol, leyendo un diario, mientras el verano aparecía en los cielos de Chile, en fin.

2009-08-26T21:01:00.000-07:00

(track 2) Me emociono al ver una teta amamantando una guagua y detrás de la teta una mujer con sentimientos y preocupaciones formales y dentro de ella el constante flujo-líquido-rojo a todo caudal por aquellos ríos llamados venitas o venas, parecidos a estas calles, en Santiago de Chile a 4 de agosto de 2009. Anoche llovió y se despejó un poco el cielo. Todo el smog de Santiago a tomar por culo, diría mi amigo español sentado a los pies de una estatua o en la puerta de su departamento en Murcia, los pies juntos y el humo saliendo por la boca. La micro me deja en la esquina y una vez dentro miro el ritual de mi abuelo, frente al closet cortando pedacitos de confort. A las 5 pasó el camión de la basura y a las 6, yo y José Ojeda, el padre de mi madre, jugábamos carioca, uno frente al otro y luego escoba y 26. Perdí. Luego gané. Luego volví a perder. En la tele hay una pobre negra hermafrodita o transexual, nadie lo sabe con certeza. El comité Olímpico internacional intentará sacarle los calzones. Por mientras la negra sigue corriendo y sacando metros y metros de ventaja. Entonces vuelvo al mantel y a las cartas. 23 a 5 en la escoba. Una vergüenza, pero no soy Jesse Owens corriendo en Berlín, entonces pienso otra vez en el sexo de la pobre negra mientras la tarde pasa plácidamente por mis orejas.

2009-07-30T09:50:00.000-07:00

(track número 41) La vida es una película de terror. Cuesta entenderlo pero finalmente es así. La vida común sobre todo, la del mortal corriente. Horrible. Dolores de guata que van y vienen. El viernes por la noche Eduardo Font escuchaba El karma de vivir al sur. En los 80, justo cuando Charly sacaba Parte de la religión, Eduardo tenía una novia. Su nombre, ese nombre que muchos quisieron olvidar, era, digamos, 99. 99 y Eduardo se habían conocido en ese verano infernal del 86, en Cartagena. Algunos dicen que fue en El Quisco y que luego se fueron juntos a Cartagena. La cosa es que desde 1986 a 1989 Eduardo y 99 vivieron un bello romance. Cartas iban, cartas venían. Y eso que estaban juntos, uno al lado del otro. Para ser fieles a la verdad habría que decir que los dos primeros años fueron perfectos y que el tercero fue un bodrio. Gritos y peleas, borracheras, celos, desamor. Eduardo se cortó la cara. 99 le intentó sacar los ojos.

2009-07-30T09:18:00.000-07:00

Las relaciones amorosas son una pérdida tiempo, un círculo vicioso, una verdadera trampa mortal. Una cagada al vacío, hubiera dicho mi amigo negro Díaz, de haber estado vivo en este tiempo. Yo tenía una novia o algo por estilo. Ese era el primero de mis males. El segundo era que creía en la poesía y, peor aún, en la posibilidad de escribirla. Entonces iba por la vida con mis cuadernos bajo el brazo. A veces fotocopiaba estos cuadernos y fabricaba unos pequeños libritos que después repartía entre mis amigos. Las críticas que recibía eran buenas. Excelentes. Yo escuchaba las críticas y luego iba a mi casa y me encerraba en el baño con la luz apagada*. Entonces me decía: son mis amigos. Mierda. Soy un imbécil con un cuaderno bajo el brazo. Y así. Supe después que ambas cosas, poesía y novia, iban ligadas. No eran la una sin la otra. Yo me sentía enamorado y entonces escribía poemas de amor. Era una reacción lógica. Una especie de reflejo condicionado. Una pequeña pelea era un poema. Un solo celo estúpido también. Un asco. Estuve un año dentro del círculo. Luego cuando nuevamente llegó el verano, ella cortó con todo. Nos despertamos en enero con un calor insoportable. Miré por la ventana. El sol calentaba los vidrios. Cuando vi que ella estaba al lado mío la miré fijamente. Ella me contestó la mirada y se quedó inmóvil. Estuvimos así casi un minuto. Entonces habló.
Yo no dije nada. Me quedé callado mientras ella ordenaba sus cosas y metía todo en un gran bolso amarillo.
Tenís que ponerte bloqueador, le dije cuando estuvo en la puerta. Fue la última cosa que le dije. El capitalismo, el mundo moderno o lo que fuera, nos había enseñado curiosas formas para despedirnos.

2009-07-30T09:01:00.000-07:00

Es la poesía. Un montón de tipos jugando a ser geniales. Un montón de tipos hablando de lo geniales que son. Algunos llevan barbas y corbatas. Los más ridículos han optados por las boinas. No tienen vergüenza y entonces van y se sientan frente a un grupo de borrachos y leen sus horribles poemas. Definitivamente no hay cura para los poetas o para los que dicen que lo son. Yo he conocido algunos. Para ser honesto no siempre he sabido distinguir entre quien lo es realmente y quien sólo dice que lo es*. De todos modos es una disputa con poco sentido. En algunos casos nunca lo sabremos. Pero lo cierto es que van por ahí perdiéndose por calles y bares y a veces los encuentro y los reconozco. Ah, pienso, el de los poemas eróticos. Ah, el de las palabras que no eran palabras. Y así. La última vez yo estaba sentado en un bar con mi amigo Renato cuando empezó. Un profesor del instituto donde estudiábamos (mal) se sentó frente a nosotros y unas 20 personas más. Había una especie de pequeña tarima y sobre ella el poeta*. Leyó. Pero no estaba solo. Tres mujeres de unos 20 o 22 años se pararon tras él envueltas en unas ridículas túnicas. Por un momento pensé en Grecia, la antigua, pero estaba tan lejana. Pensé en Roma, en los fenicios, en los apóstoles y el cristo, en una gastada pintura de Rembrandt. Nada cobró sentido. Frente a mi, poco a poco, las tres mujeres dejaron caer parte de las telas. Las tetas asomaron, es obvio. No tenían por qué, pero asomaron. El poeta leía y leía. Algo acerca de unos cuerpos y unas calles sombrías, unas bocas y unos dientes. De tetas nada, pero en fin, tras el poeta si que había tetas. No había ningún tipo de conexión, pero ahí estaban. Cosas de poetas, me dije y seguí tomando mi piscola. Renato terminó borracho debajo de una mesa y yo me fui caminando hasta mi casa. Hacía frío y el cielo estaba sin estrellas y bajo él yo pensaba en las tetas que había visto hace un rato. No recordaba los poemas, pero las tetas sí. Era algo estúpido. Crucé Vianna y empecé a subir por Agua santa. Era un camino largo, una subida maldita. En el camino me comí un completo. Cuando tomo sin emborracharme siempre me como un completo. Cuando me emborracho, extrañamente, no lo hago y si lo hago después no me acuerdo.

SAKI

2009-07-30T09:00:00.001-07:00

De la vida de Saki, en estricto rigor, se algunas cosas importantes y muchas otras sin sentido. Para empezar Saki es el seudónimo literario de Hector Hugh Munro, un hombre solitario y asiduo a la lectura que un día decide ser escritor. Esta decisión, obviamente, no es fácil. Para nadie resultaría fácil tomarla, tomando en cuenta que su indirecta consecuencia puede llegar a ser la pobreza o el suicidio. O, incluso algo peor. Nacido en Birmania en 1870, se crió en Devon, una aburrida ciudad inglesa, donde pasó muchas penurias y una que otra tonta alegría propia de la infancia. Más tarde, esto es, varios años más tarde, ingresa a estudiar Literatura en una universidad londinense, cuyo nombre no logro recordar. Allí Saki comienza a desarrollar sus primeras armas en el mundo de las letras. Participa en concursos de poesía que organiza la universidad y generalmente pierde o, lo que es peor, sale segundo. Su estilo, supone él mismo, es demasiado crudo para los criterios del jurado. Sin embargo, Saki no se da por vencido y sigue participando. Y, claro, sigue saliendo segundo. Con la frecuencia de sus participaciones descubre que en un 90 por ciento de los casos el ganador es un hombre algo mayor, de apellido Ferloski, que claramente no es un estudiante. Esto indigna a Saki. Ferloski usa barba y anteojos y algunas canas se asoman en su pelo. Saki, que por entonces tiene 21 años, comienza a espiar a su oponente, siguiendo cada paso que da por el campus universitario. De esta horrible obsesión nace su primera novela. Ese hijo de puta de Ferloski es el primer titulo del borrador. Luego lo cambia a El hijo de Ferloski. Con este manuscrito bajo el brazo Saki participa en un concurso de Novelas. Esta vez el jurado está compuesto por gente mucho más inteligente (Saki escribirá después) que en unanimidad le otorga el primer premio. La buena suerte de Saki, va más allá de un simple premio en un concurso de Novelas. La editorial de su universidad le ofrece la publicación del trabajo. A partir de entonces, la vida literaria de Saki comienza a tomar un buen rumbo, no así la otra vida que los escritores, a veces, también tienen. En 1893 Saki es acuchillado a la salida de su facultad. El atacante huye sin que nadie logre reconocerlo después. Tras el ataque Saki debe permanecer internado por cuatro meses en el Hospital nacional de Londres. Durante su estadía se enamora, o cree que se enamora, de una de las enfermeras. Su nombre es Bárbara Boyd. En Junio de ese año, con Saki dado de alta, comienzan una tormentosa relación. La pareja dura odiándose y discutiendo alrededor de 4 años. Cuando todo acaba definitivamente, Bárbara decide cruzar el atlántico. Su barco, Saki se entera después, sufre algunos desperfectos en el motor y se hunde en medio del océano. Con la noticia el escritor entra en crisis. De esos oscuros años poco o nada se sabe. Se dice que se sumerge en el alcohol, que se interna en una clínica siquiátrica, que escribe muchos cuentos pero luego los quema en un arrebato de locura. También se cree que en esos oscuros años publica, de manera independiente, un libro menor de relatos. Entre aquellos cuentos estarían La noche de los relojes, Vida y muerte de Bárbara Boyd, Los fabuladores, El muerto en la bañera. Nada más, además de los rumores. Lo que si se conoce con certeza es que su mala suerte no acaba. Tras esa nube que oscurece esos años de su vida, su figura vuelve a aparecer. En 1913 escribe un artículo para el diario The Sun. Su temática no es conocida, pero hay quienes piensan que fue un gran artículo. Al año siguiente estalla la primera guerra mundial y su rastro de pierde, hasta que en 1916 un francotirador le vuela los sesos y Saki vuelve a aparecer frente a nosotros.

2009-07-30T08:47:00.000-07:00

Esto es así: a comienzos de 2008 Antonio Duarte comienza a despedirse de la gente. Entonces se dedica a escribir. Escribe cosas que él, en secreto, admite que son poemas. Sin embargo, para que su imagen sea todavía más intensa, miente cuando escribe: estas estupideces no son poemas, son estupideces, anota y luego de anotarlas las guarda en un lugar específico, para que luego alguien, alguien también específico las encuentre. Duarte piensa en sus abuelos y se despide. Piensa en su madre y se despide. En enero escribe unas treinta páginas y las guarda en el disco duro de su notebook. Sabe que alguien intruseará en su notebook y descubrirá sus poemas-cartas-despedidas. Entonces es febrero y la decisión está tomada.
Toma un papel y titula: NOTA DE SUICIDIO
Y luego, más abajo:

la vida y la muerte funcionan así
como Otto y Ana en la película

2009-07-30T08:43:00.001-07:00

Muñoz, Salvatierra, Ernesto
Chileno
Rut 7 millones y tanto
Alegoría al cuadrado
Y una vida
(otra)
Que se cruza
Y toca la mía
No me interesa, le dijeron
Pero Ernesto clavó su espina

No era el fin
y tampoco era otra cosa

ALTARES CULIAOS

2009-07-20T14:17:00.000-07:00

Las canciones culiás son el problema
Los olores culiaos son el problema
Como no tenemos nada grave por qué quejarnos
Buscamos las canciones culiás
Y los olores culiaos
Para poner un altar bajo ellos

SANGRE SOBRE NIEVE

2009-07-20T14:16:00.002-07:00

Bajé la Cordillera de los Andes
SOLO
En dirección a Chile
Y ellos se quedaron al otro lado
JUNTOS
Con dirección a sus sexos chilenos
Fuera de Chile
Y de sus ropas
Fuera de Chile
De mi tórax
De mi cuerpo
Salió mi corazón volando
Iba tan hecho pedazos
Que llovió sangre sobre nieve

CUMPLEAÑOS

2009-07-20T14:16:00.001-07:00

No fui a tu cumpleaños
Porque dijiste que lo odiabas
Y como odiabas tu cumpleaños no fui
Pero mucha gente fue con sus caras y colores
Quizás no sepan que odias los cumpleaños tanto como yo
Aferrados a nuestros aún pocos años
Detrás de la trinchera donde seremos jóvenes por siempre
Y desde donde defendemos nuestro derecho
A odiar el paso del tiempo
Con uñas y dientes y muelas y velas de tortas metidas en los culos
De nuestros enemigos

TUPIDO

2009-07-20T14:14:00.000-07:00

El fondo tupido del pasto tupido
Tupida tu boca no ha estado
Por desgracia tupida no ha estado tu boca
Si hubiera estado tupida tu boca
No irían mis ojos tupidos de frío o de miedo

&

Eso era todo

SOBRE CUCHILLOS

2009-07-20T14:06:00.000-07:00

Mi amiga Carolina me vino con el cuento
Y yo me quise morir
En vano
Porque todo era en vano en el tiempo aquel
Yo me quise morir o algo por el estilo
Saqué mi corazón al sol, estaba helado y parado como un iceberg
Me dijeron lo que hay que decirles
A los imbéciles con penas de amor:
Va a pasar-va a pasar, me dijeron
Pero no se pasó
En realidad siguió pasando
Y el cuchillo se hundió y se hundió
Y de pronto fui un idiota con poemas de amor
Que escribe sobre cuchillos
Lo peor
Lo peor de todo

YA PASÓ

2009-07-20T14:02:00.000-07:00

Tenía que escribir sobre algo pero lo olvidé
Debió haber sido algo sobre el amor
O sobre la vida
Nunca escribo sobre la muerte
La muerte culiá me tiene sin cuidado.
Pasa.
Simplemente pasa.
Como un auto que pasa, pasa
La muerte
Tan segura como un auto que pasa
Como un vaso que cae y se quiebra
La muerte culiá pasa que pasa
Transversalmente pasa
No habría que hacerle muchas preguntas a la muerte culiá
Porque simplemente pasa
Y una vez que pasa ya pasó.

ESTAMOS RODEADOS DE NUESTROS ESTADOS LAMENTABLES

2009-07-20T14:00:00.000-07:00

Estamos rodeados de nuestros estados lamentables
No tiene sentido
Pero vamos a ellos rodeados por nuestros estados lamentables anteriores
Con el tiempo
Con los meses convertidos en años llenos de meses horribles
Nos rodeamos de nuestros estados lamentables
La última cosa inútil que tenemos frente a los ojos

ESTACIÓN

2009-07-20T13:57:00.000-07:00

Nos despedimos en una estación del Metro
Ella bajó por un lado
Yo por el otro
Y una corrida de vagones se comió
Esas piernas flacas blancas
Y yo al otro lado miraba esos carros
Acaso una suerte del triste Aqueronte
Que habría de separar las vidas,
de Jorge & Delia
ella bajó por un lado
yo por el otro
Pero antes se pegó a mí como una lapa
Y yo apunté tras su pelo las boleterías y una cola de gente sin caras
Y apunté los teléfonos públicos
Enfilados los 4 de manera tan solemne
“es como Krafwerk”, pensé, recuerdo que pensé
que pienso tonteras, en mis momentos dramáticos
que soy bastante payaso, pero el show es mío.
Ella bajo por un lado
Yo por el otro
El vagón devoró sus piernas y parte de su tronco
Y también esos brazos blancos enredados en mi cuello antaño
Devoró sus piernas
Devoró sus brazos
Y yo subí al primer carro que vino
Noguera me miró a los ojos con sus ojos asimétricos
Una propaganda malísima
Recuerdo que pensé, y pensaba que pienso tonteras
En mis momentos dramáticos

DOSMILUNO

2009-07-20T13:50:00.000-07:00

Sin visión
El olor al frío y a la baldosa
de la cancha de baby fútbol
y el terror siempre latente de que alguna mirada rebotase
porque en el rebotar me había convertido en un experto
y andaba sobrio por la vida
helados los pies
y ese circo quemado por una banda de delincuentes
inocentes aún, pero despiertos.
Todo esto ocurre en mi cabeza
Y corre el año DOSMILUNO

BOSSANOVA

2009-07-20T13:49:00.000-07:00

En días anteriores al suicidio, Ana desaparece en el living. Las cosas han cambiado y la vida ya no es la misma de antes. Boss, preocupado, telefonea con insistencia. Mensaje: "no te mueras en mi casa" Ruidos horribles se escuchan a lo largo de toda la cuadra. Ruidos horribles inundan el esteticismo de los cuadros colgados en la galería Lacroux. Boss ha salido otra vez a las calles: lleva entre sus manos un revólver teledirigido. Mensaje n°2: "no te mueras sin decirme adonde vas"
A las 3 de la tarde el sol quema: Dos bomberos han entrado en el café de la esquina. Conversan y sorben sus respectivos cafés. Sonríen. Sus cuerpos se reflejan en amplios ventanales con letras inversas. Tras esta última imagen un bulto cae. Se estrella con tal fuerza contra el pavimento que un eco horrible se extiende por toda la Avenida. Las cosas han cambiado, piensa Boss y cuelga el teléfono

ALGUNAS ANOTACIONES

2009-07-20T13:47:00.000-07:00

Imposible fijarme en alguien
Estoy demasiado enamorado de mí mismo
Eva loves Alano
Voy en un auto, ellos caminan por la calle
Pero el auto no es mío
Si algo es mío es mi nada
Pablo Font es alto y rubio
La palabra poema es académica y falsa
3 millones de pesos
Concurso de poesía
Concurso de cuentos sobre la pampa salitrera
Una vez me bañé en una terma en Pica
Después me tomé un jugo de mango
Después jugué fútbol
Asistí a clases de aeróbica
Comencé a reírme de mí mismo
Fui al valle de la luna
Pero no era la luna
Hacía calor en verano
Hacía frío en invierno
Estaba tibio en otoño
Y escribir todo esto no tiene sentido
Vi una película porno con mis amigos
My ass is open for business
Hice clases de manejo pero no saqué el carnet de conducir
Cada palabra mal escrita
Es subrayada con rojo en este programa blanco
Jesús se murió
Yo aún estoy vivo
Jesús tenía barba y pelo largo y era rubio de ojos azules
Como en las películas
Como Brian Jones
Como un rockero en los setenta
Lo peor del sexo, dice un amigo,
Es estar con otra persona, con otro ser humano
Lunes por la tarde: una vieja muere en un incendio
En la noche repiten la noticia
Muere Jesús, muere la vieja
Pinochet no se muere, yo tampoco
Nieva en Santiago
En el sur se inundan poblaciones enteras
Soy el inútil de la familia
Hay un libro que se llama el inútil de la familia
Yo no lo escribí
Porque soy el inútil de la familia. Tampoco lo leí.
Lo vi en una vitrina
Y luego me comí un helado con el dinero de mis padres
Algunas anotaciones
Mi abuelo tiene los mismos lentes que Allende
Mi abuela tiene el pelo rubio y crespo
Como una frambuesa
Tomó alcoholes varios en su cumpleaños
Hay un disco que escucho todos los días
Hay un libro que he leído tres veces
Y eso que yo no leo
Con suerte los diarios parado frente a un quiosco
No sé quien se metió con quien
Alguien sapeó a alguien
Otro le dijo no se que cosa
En Madrid me contaron la historia
Ella se embarazó
El marido intentó matarla
Luego escapó hacia Lisboa a bordo de un burro
O un bus. O una avioneta
Fui a comprar pan para la once
Terminé comprando chumbeques
La palabra chumbeque, me doy cuenta,
No existe en el diccionario de la Real Academia Española
Hago algunas anotaciones
El tiempo pasa, la gente no
La gente está en sus casas
La gente está en los bares
Los perros andan fornicando libres por las calles de Chile
Yo ni fornico ni ando libre
Eso sí estoy en Chile
Ayer me mojé los pies con la lluvia
Una vieja se sacó la cresta sobre un charco
Unos escolares se rieron
Yo también estuve riéndome un rato
No tenía nada más que hacer, era un martes
Estaba lloviendo, en la tele había minas bailando
En la ventana de la panadería alguien bostezó y puso su mano
Supe después, el calor de los hornos
El mendigo de esa esquina
No se cuanto suman 143+78
Otra vez he perdido en las cartas
Hay olor a calzones rotos en la cocina
Por afuera pasan dos punkies
Suena un bolero en la radio
No se a que sitio me dirijo
Mis panoramas son pocos
Y el ruido de mis pies bastante
Ya no puedo ni hablar correctamente
Se me pegan las letras en los dientes y tengo mal aliento
El doctor me dijo que son mis encías sangrantes
Pero eso pasó un verano
Hoy se que van a expulsarme
Aún no se de que, pero van a hacerlo
Llegará una carta, alguien llamará por teléfono
Un asesino a sueldo doblará en la esquina
Una siniestra broma en la fosa del metro
Suicide club
Nunca las japonesas me habían parecido tan bellas
Sobre todo vestidas de escolares
Sobre todo envueltas en esas vidas vulnerables
Otro suicidio me hizo viajar al norte
Caballos, cuerdas, ataúdes
Una experiencia horrible
El muerto: un buen tipo
No quise entrar a verlo
Demasiado gore para mis ojos
Regreso en bus: burlas
Regreso con bus y burlas
A pesar del dramatismo
Regreso directamente de cabeza al centro de mí mismo
Choque frontal con esa piedra o carbón
O pedazo de algo
Ahí donde el corazón debería estar palpitando
En vez de él
Una piedra negra
Un trozo de ladrillo
Ahora es invierno y definitivamente no llueve

AH! CIUDAD DE MIERDA

2009-07-20T13:43:00.000-07:00

Ah! ciudad de mierda
Como te había echado de menos
Y había echado de menos tus minas
Y tus putas
El ruido blanco que se esconde entre mis calcetas
Mi semen
Mis películas porno
Ah! ciudad de mierda
Como te había echado de menos con prisa.
Allá en el campo
Las mujeres no tienen esas enormes tetas
Y existe un silencio de abuelo
Que me torna humano y sensible.

2000

2009-07-20T13:41:00.000-07:00

Yo SI quería besarla y ella me dijo que NO *
Más bien nunca me dijo que NO *
Más bien yo nunca le dije a ella *
Que quería besarla *

Por eso envejecí ***

*
*** (true egoistic love, m.r.)

UN VIEJO SE BAJÓ A MITAD DE CAMINO

2009-07-20T13:38:00.000-07:00

Un viejo se bajó a mitad de camino
Yo iba en un bus de Santiago a Viña
Y cuando el viejo se bajó del bus a mitad de camino
Pensé en mi distancia con su cuerpo
Y en mi distancia con sus años
Escuchaba por mi oído izquierdo happy and real
Ni real ni feliz fui en la época ésa
Y el viejo se bajó del bus
Y yo lo vi pasar unos metros más abajo
Hasta que se perdió tras unas ramas

TRIPAS

2009-07-20T13:31:00.001-07:00

Bertad y la cortina cortando el paisaje
Y las palabras en dos
Dos hemisferios palabras cortinas
Yo estaba solo como antaño y antaño es siempre
Y tú con tu corazón en la mano
Pidiendo a gritos que yo saltara dentro de tus tripas
Para atravesar nadando esos túneles grasientos antaño
Y antaño es siempre

TRAGEDIA

2009-07-20T13:28:00.000-07:00

Fue a finales de un mes
O a comienzos del siguiente
De esos meses en forma cuadrada de hoja de calendario
Con números rojos y negros y una que otra tonta media luna
Fue a finales de uno o a comienzos del otro
El mismo día de la tragedia
Que arrasó una cuadra entera de nuestro gran Valparaíso
En llamas, esa vez
Fue ese día y lo sé
Por la nube de humo saliendo del escombro
Mientras nosotros, al otro lado de la bahía,
Mirando guata al sol, tirados en la playa
Y tu cara que por entonces no decía nada
Salvo que andabas con la regla
Pero ni la regla, ni tu cara, ni tu cuerpo decían nada
Ni de la tragedia ésa
Ni de la tragedia que constantemente han vivido nuestras emociones
Casi adolescentes Casi ancianas
No decías nada
Y quizás, es posible, hayas estado pensando en que ropa ponerte
Esa noche
En la fiesta de esa noche en ese muelle
Y habrás estado mascullando cuantas combinaciones posibles
Cuantos giros de una prenda sobre otra
Mientras al mismo tiempo un pobre infeliz
Trataba sin éxito de abandonar los escombros
Y el fuego vivo aún
Tú no sabías si era el verde o el blanco el vestido adecuado
Para aquella ocasión urgente

TORRE DE CONTROL

2009-07-20T13:23:00.000-07:00

María culopodrido, la otra, la virgen
La estrella invisible, la espera
Full metal jacket
O ésta
Columpiada en una cuerda
O un misil
Mi cráter
Columpiándose en mi cráter
En su torre de control con sus ires y venires
El misil ultramega-disimuladamente
Atado
A mi sistema nervioso
Columpióse mi sistema nervioso
Con sus ires y venires
Ah! Yo quiero estar contigo
Ah! Ya no quiero estar contigo
Y mi corazón latiendo a mil por hora.
Es una máquina centrífuga en el paladar
O en el cuello
O el lugar aquel donde se llama un nudo
Anuda y desnuda el nudo
Del cuello en los meses siguientes
Y el corazón se sale de sus cuencas
Y el ritmo se sale de su ritmo
Taquicardia es el nombre
O pena
Dicen ellos dicen / pero yo no digo nada
O apenas una lágrima
Que es, en el fondo, el exceso de agua en el cuerpo

TODO ESTÁ OK

2009-07-20T13:22:00.000-07:00

Un perro intentó morderme, cuando me llamaste
Todo está OK, te dije, no te preocupes
Y colgué
Pero mi corazón se llenaba de odio
Y yo tenía esos 24 años que aún tengo
Pegados a mí como una lapa,
Sin ninguna posibilidad de librarme de ella, los años
O de ti
En cambio me vi envuelto en mis malas metáforas*
El puto invierno
O el verano, ultradichoarchipoetizado:
Todo había sido tan fácil y polémico
Y pensaba en esto, para peor,
Cuando me llamaste de nuevo
Todo está bien, te dije, todo esta OK
Pero mi corazón se llenaba de odio

*(¿Son mías?)

TE PAGAN POR SENTARTE

2009-07-20T13:20:00.000-07:00

Te pagan por sentarte
Y entonces vas y te sientas
Cada centímetro de tu culo se posa sobre la silla
Y de vez en cuando sonríes
O comentas alguna cosa, que otro dice
Y luego sigues sentado durante una hora
Una hora y media
Dos
Y el sol, un poco de él, entra por la ventana y te cae en el pelo
Pero bajo ese pelo tú sigues sentado
Fumando un Belmontt tras otro
Pensando, quizás, en la mujer o en el hombre
que te da por el culo
y vuelves infinitamente al Belmontt
una y otra vez,
y así.
Es entonces cuando me miras
Y yo te miro de reojo
Justo en el momento en que escribo que te pagan por sentarte

TE LAS CREÍSTE

2009-07-20T13:18:00.001-07:00

Me voy a suicidar
No, mentira.
Te las creíste.
En realidad voy a vivir
Para hacerte la vida imposible

TÉ MELISA

2009-07-20T13:17:00.000-07:00

Para curar nervios, corazón, insomnio,
Mareos, impresiones, susto, tristeza,
Estados depresivos/ también regula la presión
(Ten cuidado)
En dosis exageradas te puedes poner tan contento
Como en tu primer orgasmo
Por eso recomiendo el mentado té de Melisa:
Bebamos cajas y cajas del exquisito brebaje
Y salgamos a la calle armados de no-pena
Sabremos entonces que la vida está llena de detalles repulsivos
Pero sabremos esto mientras seguimos caminando

USO:
Tomar en ayuno y en la noche

SUSHI

2009-07-20T13:16:00.000-07:00

Por estas calles nos perdimos ese verano
¡Que calor hacía!
Me preguntaste si era un barrio peligroso
El Hyatt y un par de edificios luminosos
El club de golf / la escuela militar
Y tú te quejabas de un dolor de guata
A mi me duele más el corazón contigo al lado mío, pensé
El corazón espiritual, supuse
El corazón rojo, gordo (inflado) y con orejas
El que no está al lado izquierdo del pecho
Sino en la boca misma del estómago
Me duele la guata, dijiste
A mí también, respondí
¿Habrá sido el sushi?

TAN CORTA

2009-07-20T13:14:00.000-07:00

Yo recorría esos paisajes
Subía y bajaba por esos paisajes
Pero iba en busca de otros paisajes
Yo recorría esos lugares
Entraba y salía de esos lugares
Pero iba en busca de otros lugares
Un día un rayo cayó en el patio trasero
Los vecinos se asustaron y el perro ladró
Pero yo iba en busca de otros momentos
A veces la luna brilla más que de costumbre
Es cierto
Y entonces yo miro la luna
Con sus manchas y lunares.
-Es tan corta la existencia-

SE RÍEN

2009-07-20T13:13:00.000-07:00

Se miran a los ojos y se ríen
Se cuentan cosas
Se hacen señas y luego se ríen/
A veces
Leen las noticias, hacen comentarios
Y luego se ríen/
Cuando estoy en clases
Alguien dice una cosa
Otro responde otra
Y luego se ríen
Incluso, a veces, el profesor dice algo
Y sus alumnos se ríen
Y luego se miran a los ojos
Y continúan, se ríen
Y se ríen
Y se ríen
Supongo que tienen toda la vida por delante
Y entonces se ríen
Y se ríen
Y se ríen
Y yo no

SCIASCIA

2009-07-20T13:11:00.001-07:00

Sciascia, un escritor siciliano
Apareció con un rifle asesinando
Esta misma tonta metáfora
Incompleta
Y puaj
Puig
Manuel, citado en clases
Yo me iba por esas calles argentinas en mi mente
Imaginaba guiones que nunca llegaría a escribir
Nuestra historia o parte de ella
A orillas de un río
O de una vida
La tuya

SAN MARTIN DE LOS ANDES, AÑO DOSMILSIETE

2009-07-20T13:08:00.000-07:00

Yo no tenía las manos cortadas
Y apenas la duda asomaba en mis dientes
No era TAN TAN TAN terrible
Pues era el pasado
Y entonces sentado frente a la carne y las papas
No pensaba en este futuro
Y era levemente feliz

RÍO DE JANEIRO

2009-07-20T13:07:00.002-07:00

Fue una locura
En Río de Janeiro yo leía un libro de Sergio Gómez:
Sexo oral con el condón puesto
Yo no podía pararme de mi silla de playa
Tenía el corazón dividido en una sola gran parte
Sangrante y henchida (o hinchada)
Tenía mis dos ojos negros bien puestos sobre mí mismo
Y me masturbaba frente al espejo
Y me lamentaba frente al espejo
Esta adicción a manosearme en la mañana y/o por la tarde
Corría el año 1999
Yo no podía mantenerme en pie demasiados instantes

REGALO

2009-07-20T13:07:00.001-07:00

Me seco las manos con la toalla
Con la que otros se secan el culo
Y camino por Uruguay
o Pedro Montt
masticando un pan añejo con jamón
o mortadela
y pensando siempre
en la horrible semana que me has regalado

RECUERDOS

2009-07-20T13:06:00.000-07:00

La esquina es la hija de puta
No yo
El recuerdo es el hijo de puta
No yo
Simplemente vamos rodeados por nuestros recuerdos
Y vamos lamentándonos bajo el ataque
Como si no hubiera otra cosa en que pensar
Bah! Debería cortarme los oídos con algún instrumento
Debería tirarme al primer camión que se cruza en mi camino
Debería tirarme los pelos
Dejar de masturbarme y correr al centro de llamados

La nariz es la hija de puta

PROFUSAMENTE ROJO

2009-07-20T13:00:00.000-07:00

Yo iba bajando por Recreo
Escuchando un disco de Pink Floyd
Frente al pacífico
Pensando en nada cuando lo ví
El sol se había puesto profusamente rojo
Y dos gaviotas iban atravesando esa silueta
Yo estaba perdido bajo aquel sol profusamente rojo
Atravesado en su silueta por gaviotas
Y no tenía tiempo a favor
Sino en contra
Pero de todas formas podría haber decidido
En ese entonces
Quedarme un par de años
Con la vista fija en ese sol profusamente rojo
Maravillado ante la experiencia de ver
Ese sol profusamente rojo
Pero en vez de eso seguí caminando
Y en cierto momento bajé la vista
Y luego tomé una micro
Y me olvidé de aquel sol profusamente rojo
Y entonces entré a mi casa
Y me encerré por días
A ver televisión
Y a rascarme un testículo

PLAYA

2009-07-20T12:59:00.001-07:00

Para que la vena se corte perfecta
Es necesario un recuerdo playero:
Así tapados de arena los ojos
La vida y el orgullo
Tapados con arena nuestros sentidos
Una ínfima percepción del futuro tapada con arena
El sol y el cielo donde se afirma, es decir, TODO
Tapado con arena.
Bien, aquellos días soleados como un sueño
O como algo que no alcanza a concretarse
Una nebulosa, la más bella:
Son imposibles mayores ecos en el cuerpo
El nudo es en la guata
Y no en el cuello,
Nos han tratado de meter el dedo en la boca
Y en el culo los cultores de la historia
--------No se puede contra tanta arena
Y yo sueño y sueño que estoy allí de nuevo
Con mi sonrisa de tonto
Y mi compañera

PABLO FONT ROJO

2009-07-20T12:52:00.002-07:00

Leer poesía da dolor de estómago
Y escribirla es como comerse un completo,
Palabras textuales de un tal Pablo Font Rojo
Embajador deun planeta, pueblo o esfera
Dentro del interior de nuestro país: CHILE
Su vida
Tranquila como pocas
Ha sabido revolcarse como nadie
Culebrones de por medio
Fantasmas y propias sombras
Su vida, a grandes rasgos, a sido como asaltar una pastelería
Con una máquina de afeitar

O talvez sin ella

NOS DESPEDIMOS

2009-07-20T12:52:00.001-07:00

Nos fuimos a la mierda
Y ahí nos quedamos
El silencio tramó un mapa oscuro
Uno a uno fueron pasando los
Momentos, esos
Y sobre ellos, nosotros,
Los dos últimos seres mortales de esta tierra
Como si fuera la cosa más idiota frente a nuestros ojos:
Nos despedimos

NO VIAJES

2009-07-20T12:47:00.000-07:00

a) Cuando tengas una novia
NO VIAJES
En aquel pueblito perdido en el sur de Chile (por ej.)
Cada paso será un mordisco
Y te irás yendo hacia abajo, poco a poco,
En picada
b) Cuando tengas una novia
De ser posible, no escuches música demasiado sentimental
En lo posible y en lo absoluto
NO ESCUCHES MÚSICA
c) Bien,
Si tienes una novia, intenta, al menos intenta
No prestar tus libros de Charles Bukowski
d) Si tienes una novia y por desgracia sientes
Que por primera vez en la vida te has enamorado
NO RESPIRES,
Deja que la vida se vaya solita
Y que tu cuerpo, un trozo de carne,
Se haga camino como un zombie
Por el laberinto ESE del amor y sus secuaces.
e) OK, si tienes una novia
Y crees en el futuro, sin ella,
Como un camino de espinas
Bien, eres un hombre sensato
- que no presta sus libros
- ni hiere sus oídos con la música
Un hombre sensato, es decir:
Al borde de lo humano
Pero no del precipicio

NO – MORIRÁS – MAÑANA

2009-07-20T12:45:00.000-07:00

Escribo tres cosas todos los días
Tres cosas antes de acostarme:
NO - MORIRÁS - MAÑANA
No morirás mañana de un balazo en la frente
No morirás mañana de una patada en la cara
No morirás mañana de viejo
No morirás mañana de muerto
No morirás mañana de imbécil
No morirás mañana
Aunque la muerte venga a buscarte
O vaya uno a buscarla a ella/
/ es demasiado poco el castigo
Hay que sufrir un poquito más
Hay que sentirse tonto un poquito más
Hay que saberse inútil un poquito más
Hay que cortarse las venas un poquito más

MORIR EN LA SELVA

2009-07-20T12:35:00.000-07:00

Morir en la selva
Morir en la selva contigo a mi lado
Morir contigo a mi lado y rodeado de mosquitos
Mosquitos y un calor insoportable
Y una humedad mojada calor mosquitos
Rodeando la humedad mojada de la selva
Morir aquí con sudor
Y pantanos
Y mosquitos
Y arañas de rincón
Y peces de río de aguas oscuras
Morir con mosquitos a mi lado
Y arañas de rincón a mi lado
Y humedad
Y pantanos
Y peces de río de aguas oscuras a mi lado
Morir en la selva, incluso, contigo a mi lado
NO, nada de esto es el paraíso

ME PREGUNTAS QUE HAGO

2009-07-20T12:34:00.000-07:00

Ver películas
Agarrarme la punta de los pelos
Ver pasar el tiempo
Eso es lo que hago
Estar en una orilla
Pender de una orilla
Bajarme de la orilla
Y volver a subirme angustiosamente a la orilla
Eso es lo que hago
Quedarme de pie
Adivinando si todavía sigo vivo
Eso es lo que hago

LO DESCUBRO TODO

2009-07-20T12:32:00.000-07:00

Me levanto
Tomo desayuno
Y probablemente vomito
Luego abro un cajón y saco calcetines
Me los pongo
Me los saco
También me lavo los dientes
Meo
Cago
Me limpio
Hojeo unas viejas revistas
Unos penosos diarios de 1995
Unas horrorosas entrevistas a modelos ochenteras
Ah! Lo descubro todo
Y entonces me olvido de ti,
Es decir, que sigo viviendo conmigo a mi lado
Con la estúpida noche sobre mi cabeza
Y un par de historias soportables
Voy
Y en ese ir me voy yendo
Con las estúpidas estrellas sobre mi cabeza
Con el estúpido tiempo consumiéndolo todo
Con alguno que otro planeta culiao dando vueltas sobre mi cabeza

NO VAMOS EN ELLOS

2009-07-20T12:31:00.000-07:00

La última vez que nos vimos éramos primos
La próxima vez tal vez seamos extraños
(Andrés Calamaro)

Veo los troles cruzando mi esquina
Pero no vamos en ellos
Veos los ojos de la gente
A veces las parejas se reflejan en los ojos de los hombres solos
Entonces veo los ojos de esos hombres solos
Pero no vamos en ellos
Veo mi pieza
Cierro la ventana y veo mi pieza y entonces salgo
Y reviso los demás cuartos
Y no estamos en ellos
No estamos en ellos, pero mi memoria se llena de cuartos
Repletos sólo por nosotros
Como una isla desierta repleta sólo por nosotros
Me había esforzado por ser el mejor tipejo de la isla
Y me había rasgado las venas en el intento
Y me había vuelto loco en el intento
Y quizás lo había conseguido
Fin-------------------------------
Puedo decir ahora que no soy un hombre celoso
Si apenas soy un hombre

HORAS DE MENOS

2009-07-20T12:30:00.000-07:00

De haber sabido que tenía esta voz de niña
Que no sabía perdonar a nadie, salvo a mí mismo
Que el reloj, el mío, marcaba como nada
Que cada segundo es un reloj más sobre el reloj de mi vida
Ni saber
Ni querer saber nada de aquel país
Ni de la gente que en él habita
Ni de sus emigrantes cansados de ver siempre el mismo mundo
Ni de sus hijos nacidos lejos de esas tierras
Ni de la tierra lejos de sus hijos
Ni de mi vida misma
Lejos de todo
Lejos, aún, de mi mismo
Que duermo horas de más
Y vivo horas de menos

HAGO LA SIGUIENTE ACLARACIÓN

2009-07-20T12:29:00.002-07:00

Yo que estoy echo mierda
Yo que estoy sostenido apenas
Por la luz del día de hoy ------- 27 de marzo del año 2008
Yo que estoy echo polvo
Debajo de una cama o sobre ella
Yo que tengo sed y hambre
Pero me atoro y toso de sólo pensarlo
Yo que estoy aquí
Parado sobre este mundo, como si nunca hubiera caído una bomba
Hago la siguiente aclaración:
Hago la siguiente aclaración es una copia de otro poema

SERÍA

2009-07-20T12:29:00.001-07:00

Hacia adelante y con fuerza
Nuestros cuerpos iban pujando
Por un futuro espeluznante
Era lo que había
Y estábamos bajo ese dilema
Soportando la fría brisa de la tarde
Yo comprendí por entonces que mi camino estaba trazado
Y que el idiota que fuera sería

EL BELLO ESTADO DE LA SOLTERÍA

2009-07-20T12:26:00.001-07:00

Lejos de la carne que se aprieta
Del corazón que se aprieta
En el bello estado de la soltería
El estómago es simplemente un lugar
Donde cae el alimento

CONSEJOS

2009-07-20T12:23:00.003-07:00

Entre los muchos consejos que me dio
La mujer araña
Está el silencio
La muerte de todo tipo de contacto
El hacerse invisible
El NO ir
O el ir alejándose cada vez más
Lo más lejos posible del centro de la tierra
Pero como idiotas caemos de nuevo hacia el centro
Con nuestras caras ausentes de muecas
Y sonidos/
No importa ni la humedad
Ni el amor
Ni la falta de

CONMOCIÓN

2009-07-20T12:23:00.001-07:00

Estoy conmovido
Más conmovido que movido
Aunque yo preferiría estar
Más movido que conmovido.
Así voy, sentimental e inmóvil,
Cruzando una calle.
La primera

CONCURSO DE POESÍA JOVEN

2009-07-20T12:22:00.001-07:00

Demasiado viejo para poesía joven
Así, el destino
Lo que de él queda
Ha cavado esta fosa:
Concurso de poesía joven
Sus ramas
Las ramas de la joven poesía
O las tenazas,
En el mejor de los casos sus garras
Horribles-largas-uñas atadas a mi cuello
Son en sí
Un largo alarido
Y el cóctel, si lo hubiera

No se gana nunca en un poema
Es siempre una triste derrota o mentira
Más derrota que mentira
Aunque a veces viceversa

¿CÓMO SE PODRÍA LLAMAR ESTO?

2009-07-20T12:20:00.000-07:00

Tengo los vidrios empañados
Los ojos empañados
Las pupilas de los ojos empañadas
Mi propia saliva empañada
Así, junto al miedo de cruzar una palabra
O una calle (que es lo mismo),
Llevo mis ojos empañados
A bordo de mis cuencas empañadas
Y dentro de mi cuerpo empañado
Vigilando mi futuro empañado
En fin
Se sabe
Y si no se sabe se descubre:
Conocer demasiado a alguien empuja al suicidio
De aquel hombre empañado
Por sus recuerdos empañados

CADENA COLGANDO DEL CULO

2009-07-20T12:18:00.000-07:00

Ahh! Te dejaste una cadena colgando del culo
Gordo faggy maricón de mierda
Y entonces fuistes y asististes a esa larga conferencia
Sobre arte contemporáneo
Y estuviste sentado pensando en comerte un completo
O en la última jugada del partido
No se sabe
Alguien bajó la colina de Recreo
Llevaba en sus bolsillos toda la rabia de un día
Vimos como subía y bajaba, era un trailer,
Durante 24 años
Pero volvamos al tema de la cadena
Y el culo del cual cuelga.
No tiene sentido

ANTES, DURANTE, DESPUÉS Y ENTRE / PERO MÁS DURANTE

2009-07-20T12:15:00.000-07:00

Yo era un hueón desesperado
Eso está claro.
Yo era un hueón desesperado
E iba con mi corazón en el bolsillo
Bajando y subiendo calles
Iba
Porque ir era mi único trabajo
Y yo lo hacía al pie de la letra.
A veces mi corazón se cansaba de su encierro
Y yo me cansaba de mi corazón en el bolsillo
Y entonces habría una puerta
Y el sol entraba
Y mi corazón se llenaba de rayos solares.
Pero no era suficiente

A PROPÓSITO DE UNA PIEZA OSCURA

2009-07-20T12:09:00.000-07:00

Hay que prender la luz de las casas
Y tomar mucho té de melisa
Hay que prender mucho las luces de las casas,
Tubos de neón si es posible,
Y sentarse frente al espejo
Y adivinar un movimiento personal en la ceja.
Hay que tomar esas gotitas de San Juan.
Dicen que funciona.
Ante todo hay que seguir comiendo
Y olvidar

DOCTORES

2009-06-09T11:54:00.001-07:00

Voy al doctor
El primer doctor me dice que no estoy loco
Sino simplemente ansioso
Algo depresivo
Excesivamente maniático
Son cosas que se arreglan, me dice
Y me deriva a un segundo doctor.
El segundo doctor es más joven
Y me dice: estás caliente?
Muy poco, en verdad
Y los años se me vienen encima, doctor
Como una avalancha de penes y vaginas
Que se meten y se tragan y se chupan mutuamente
Una cosa asquerosa, le digo
Tanto meter y sacar
Al final le sacan el corazón a uno
Aunque uno siga con el pene adentro.
El doctor es joven y no sabe lo que digo
Aunque yo sea más joven que él.
Me da pastillas
Van a calmar tu ansiedad, me dice
Prendes y apagas muchas veces la luz
Y luego vuelves a hacerlo 8 veces por hora
Sigue siendo poco poco poquísimo, pienso
El problema no está en las luces
Sino en el corazón que se apaga
Pero que no vuelve a encenderse.

IMAGEN

2009-05-26T09:01:00.000-07:00

Conocí a esta mujer dominada por la imagen
Y en un comienzo ella quiso transformarme hacia la imagen
Si.
Quizás lo consiguió
Pero cuando vio que tras mi imagen había algo más
Entonces se asustó
El mundo se abrió ante sus ojos de una manera monstruosa.
No quiero decir con esto
que yo sea alguien importante.
En fin, hemos discutido mucho tiempo acerca de
La imagen
Y el dolor que ella consigue.
Hoy es un martes
Y yo cuento los últimos segundos
De esta relación imaginaria

JUAN MERCADO

2009-05-26T08:59:00.000-07:00

Una mañana de enero
La vida de Juan Mercado
Entró en la mía como una flecha
Su corazón o al menos parte de sus tripas de muerto DESPUÉS
Una flecha roja y mojada de carne
Directamente dirigida al centro de mi pecho
Yo me fui de espaldas, es cierto
Jugaba carioca con mi abuelo en Ñuñoa
En La Legua Juan Mercado esperaba que alguien
Una persona
Con dos piernas
Dos brazos
Dos ojos
Una persona con sentidos como la vista, el tacto, el olfato
Una persona con revoluciones internas
Con pasos que van y vienen
Una persona al menos
Que se sentara a los pies de su cama

HAY CULOS MEJORES QUE EL TUYO

2009-05-26T08:51:00.001-07:00

Hay culos mejores que el tuyo *****
Y hay esperanzas más grandes que las tuyas *****
Sobre todo y para ser sincero
Hay mujeres con células elementales
Más, extremadamente más grandes que las tuyas
El sonido es un reloj en la conciencia
Y yo voy desmenuzando los ejes más radicales:
Hay culos mejores que el tuyo *****
Y sonrisas mucho más largas y duraderas que las tuyas
Hay espacios que otra gente deja en mi cama
Y esos espacios son más bellos, mucho más bellos que los tuyos
Y yo voy a los espacios esos
y los toco

GENTE TRANQUILA

2009-05-26T08:48:00.001-07:00

Van tranquilos
Ellos simplemente van tranquilos
A veces una teta o un culo les rebota en la cara
Y entonces ellos
Simplemente siguen tranquilos
Ponen sus pies en el agua
Y siguen tranquilos
Un hijo nace
Otro hijo engendra otro hijo que nace
Y ellos siguen tranquilos
La vida es la vida, y no hay que hacerse tantas preguntas
Se dicen en secreto
Cuchichean que están vivos bajo el sol
Cuchichean que tienen penes y vaginas
Incluso comentan cosas como:
El movimiento de rotación
O la caída del muro
Como sea / nunca el terremoto se apodera de sus cuencas
Están con sus corazones quietos
Mirando como oscurece
Y amanece
Y vuelve a oscurecer
Y vuelve amanecer
Y vuelve a oscurecer
Y así

FINALMENTE

2009-05-26T08:44:00.000-07:00

Finalmente vamos a morirnos
Sólo los idiotas como yo intentan en vano
Disfrazar la muerte de otra cosa
De una cosa invisible
Pero no!
No es invisible
Nos está tocando las narices ahora
Como una patada en la cara ahora
Se ve
Camina
Nos ingiere pequeños cortes, aproximaciones
A ella
Vamos a ella, y vamos a ella
Estudiando
Trabajando
Poniendo estúpidas alarmas
Si supiéramos mejor de que se trata todo
Deberíamos convertirnos en actores porno
Y follar y follar y alcoholizarnos
Y esconder el corazón debajo de la tierra

¿POR QUÉ CRESTA NO TE SOPORTAS A TÍ MISMA CONTIGO MISMA A TU LADO HACIÉNDOTE COMPAÑÍA?

2009-05-26T08:43:00.000-07:00

La autoestima del porte de una nuez
Es el espejo que se ve grande enorme monstruoso contigo al medio
Y entonces mientras charmless man se sacude el pelo
Para luego proceder a morderle las tetas a la girl en el espejo
La cabra en cuestión se saca la ropa
Porque qué calor de mierda que hace en Caracas
Y entonces se voltea y el tipo le mira el culo
Con la cara del imbécil que probablemente es
Y que yo fui
Y que seguramente será otro
Pero los culos van y vienen, nena,
Las nueces no.

RESTOS

2009-05-26T08:14:00.000-07:00

Era veneno
Y nosotros tomamos:
Fuimos rescatando los restos del otro a lo largo del valle
Ella recogió los míos
Yo recogí los suyos
Y fuimos armando una gran montaña de restos del otro
Frente a la gran montaña de restos del uno/
Es imposible resolver un poema o una suma
Sin tener en cuenta
Los restos del otro/
En Escocia, la pobre Inglaterra,
Los hijos de mis hijos habrán aprendido
A morirse

LEMA

2009-05-26T08:09:00.000-07:00

Mejor no hacerlo
que hacerlo mal,
Era el lema de P.
Entonces me armé de valor
Y corrí hasta mi casa:

desde hace meses que no hago nada
y el sol se empeña en seguir allí arriba

LEMA DE LOS 10: UN LEMA NO SIGNIFICA NADA

2009-05-26T08:08:00.000-07:00

Se abrieron las piernas
Se abrieron las calles
Se abrieron los ojos
Las bocas
Los hoyos
El desierto nos había tendido
Una segunda trampa MORTAL.
Mi amigo Sebastián Díaz
Sabía todo esto:
- golpeado en una fiesta
- chupado en una calle
- tocado en una micro

Siempre / siempre
por pequeños seres desconocidos

INTERFERENCIAS

2009-04-23T18:11:00.000-07:00

Durante el verano nos dedicamos a interferir vidas ajenas. Yo y mis amigos de algún modo somos lo que **** ****** llamaría una pérdida de tiempo. El verano pasó raudo pero nosotros al menos interferimos ese par o más de vidas horribles. Hacíamos llamadas telefónicas, a veces de manera frenética, otras al borde del tedio. Enero fue un mes aburrido pero lo sorteamos. Nuestra estrategia no percibía nada más que la suma de todas nuestras tontas ideas. Un montón de tipos ociosos jugando a nada. Unos más desesperados que otros. En diciembre Marta me dejó botado en una estación de trenes, en Caracas. Estuve algunas semanas al borde de una crisis de pánico. Lo peor de todo, dicen, es que el amor no correspondido es el único que dura para toda la vida. Lo pasé mal y me emborraché más de la cuenta. Un día, con un horrible dolor de cabeza, la llamé por teléfono. Apenas sentí que levantaba el auricular, colgué. Marta, supuse, se levantaba de su cama o del sofá donde posiblemente leía uno de esos pésimos libros de poesía chilena que guarda en su estante. Supe que en el intervalo de tiempo que tardaba en ir al teléfono y volver al sofá tropezaba su destino. Las cosas no serían iguales después de ese movimiento inútil. Lo supe de inmediato y agilicé mi venganza. Con mis amigos pasamos gran parte del verano pegados al teléfono. Nuestras víctimas eran variadas. Abogados, doctores, padres, ex amigos, amantes. Con una mueca algo torpe me reincorporaba y volvía a discar el mismo nefasto número. Repetía el ritual hasta el hartazgo y, sin embargo, no lograba desistir. Marta, lo sé, ocupaba un ritmo similar en su ir y venir a través del pasillo que unía ambas habitaciones. Su cuerpo, cada una de sus articulaciones, cada centímetro de sus extremidades, se movía y por lo mismo, su desplazamiento cambiaba. A principios de abril Marta dejó de contestar. Pasó una semana. Pasó otra más. A la siguiente compré el diario en el quiosco de la esquina. Necesitaba leer un artículo acerca del calentamiento global y también, como acostumbro, la sección deportiva. Su noticia, la de su muerte, no me golpeó como hubiera imaginado. Supe, por el contrario, y con una suerte de orgullo que he tratado de disimular con el tiempo, que el destino puede ser alterado hasta la más cruel de sus ramas. Marta era una mujer obstinada, pero de entre los fierros de aquella locomotora era casi imposible escapar con vida.

MITZI AMA A ALE

2009-04-23T15:50:00.000-07:00

Ocurre lo siguiente:
Mitzi ama a Ale
Y entonces Mitzi se sube a una micro
Y recorre gran parte del puerto
Sube cerros
Baja cerros
Y en el asiento trasero de la micro escribe:
Mitzi ama a Ale
Y quizás Ale no lo sepa
O quizás Ale si lo sepa y esté harto de saberlo tanto
Y esté harto de imaginar que Mitzi raya las paredes
Y los asientos de las micros
Para escribir su nombre en vano.
Quizás Ale ya cayó en la cuenta
Que el amor no dura para siempre
Que es una nube
O, en el mejor de los casos, una tierna trampa mortal
Y entonces Mitzi escribe y escribe en vano siempre
Las mismas 4 palabras
Y entonces quizás es un sábado
O un viernes en la noche
Cuando me subo borracho a una micro
Y me entero que Mitzi ama a Ale
Lo ama tanto que escribe su nombre en los asientos traseros
Saca su estuche y escribe
Saca su esquela y escribe:
Mitzi ama a Ale
O incluso
Mitzi corazón Ale
Escribe y escribe / hay días, incluso, en que no para de escribir lo mismo
De esto me entero cuando subo solo a una micro
Y a la vez, me doy cuenta que mi vida es un desastre

UNA VIDA

2009-04-23T15:49:00.001-07:00

Nació
Creció
Se masturbó
Supongo que se emborrachó con los amigos
Después fue a la Universidad
Tuvo sexo
Vio una cifra incontable de malas y buenas películas
Le pegaron una vez en una fiesta
Tuvo una novia
Y entonces mientras tuvo a esa novia
Usó una polera de Dead Kennedys
Que luego odió
Como odió los discos de The Cure
Y el olor a palo santo
Y canciones como secrets o cut
Es posible que haya conocido muchas mujeres
No se sabe
Pero luego se casó
Y tuvo tres hijos
Iba y volvía de la oficina
Veía las noticias
Siempre el mismo conductor
Y envejeció viendo como
El hombre espejo de la tele también lo hacía
Desde el otro extremo de la vida
Dentro de la caja de sonidos y luces

YA NI COLA NI PIERNAS

2009-04-23T15:48:00.000-07:00

Ya ni cola ni piernas me quedan
Para haberme ido, al menos, a bordo de la frase o conjunción o algo
La cola entre las piernas
Así es que me fui solo, sin frases ni conjunciones ni algos
Me fui solo
Pero antes me comí un completo

NO ES

2009-04-23T15:47:00.001-07:00

Veo a tu padre en mi sala de clases
Pero no es tu padre
Veo tu cara en la micro, en la calle, en las tiendas
Pero no es tu cara
Veo tu mierda en la taza del water
Pero no es tu mierda
Es la mía
Y con ella yo me embarro
En rigor, me cubro con ella los ojos
Y entonces sigo viviendo

NADA ME IMPORTA MENOS QUE LA CIUDAD DONDE VIVÍ TANTOS AÑOS

2009-04-23T15:46:00.001-07:00

Nada me importa menos que la ciudad donde viví tantos años
1)Dolor de muelas en el lanzamiento de un libro x
2)La cultura en esta región
3)Un cóctel al final del discurso
Y así como pasa el tiempo
Y yo paso con el tiempo a cuestas
Nada me importa menos que esa nublada ciudad
De pálidos domingos
Y hojas secas
Aunque no hayan árboles en demasía
Ni parques de esos donde los niños pasan horas y horas
A saber, el clima zigzaguea en estas tierras de manera tan grotesca
Y el sol hace que todo sea de un amarillo opaco
O sucio
Nada me importa menos en verdad que sus playas
Y sus diarios
Y sus políticos que son sus políticos de siempre
Ni sus mismos chistes repetidos
La calle principal con sus estatuas humanas o el teatro nortino
El coloquio dicho una y otra vez hasta el hartazgo por los poetas enamorados
De estas tierras
Y esos próceres de mierda que escriben y escriben
Y triunfan y triunfan
En esos oscuros concursos literarios sin méritos literarios
Por esto y por otras cosas, cada una más tonta que la otra
Nada me importa menos que la ciudad donde viví tantos años

GUILLERMO VALDÉS

2009-04-23T15:45:00.001-07:00

Mi nombre es Guillermo Valdés
Y soy tenor de ópera.
A veces yo canto en la calle
E incluso a veces yo salgo en la tele.
Mi madre se emociona con mis apariciones
Y yo me emociono con ella
Me emociono y emito un leve quejido.
Debería tener más cuidado con ellos,
Los quejidos, los murmullos
Y mis risas
Mi padre podría sospechar mi camino
Y tendría que cambiarme el nombre
Disimular mi figura entre mujeres cachondas
Mentir
Mentir a destajo
Y esperar, bajo la lluvia,
Esperar con un frío horrible
Y una resaca de días y días
Sentarme a la intemperie
Y esperar que un día
Algún tarado relate mi historia

ESPINILLAS

2009-04-23T14:13:00.001-07:00

Aunque no es verano me salen espinillas
Y a ella también le salen espinillas
Y yo le digo y ella me escucha que le digo
Justo en el momento en que le estoy diciendo
Que
Aunque no es verano me salen espinillas
Y a ti también te salen espinillas
Y yo las miro
Y tu miras como yo las miro
Justo en el momento en que te digo
O escribo que estoy mirando
Como crecen en tus mejillas
Esas grandes espinillas rojas
Y van por ahí repartidas por tu cara
Y van por ahí ansiosas
A mezclarse de pronto
Con esos puntos negros que también tienes
además de las manchas
Lunares
Pelotas
Gotitas
Y pelos

EL ALMACÉN DE LA ESQUINA CAMBIA AÑO TRAS AÑO

2009-04-23T14:07:00.000-07:00

El almacén de la esquina cambia año tras año.
Cambia
Y el corazón, el suyo
Es el viejo de mierda que atiende adentro
Y yo paso por afuera también cambiado
Año tras año
Y camino con gente, que es otra
Y voy pensando otras cosas relativas siempre a mí
Que piso mis piernas o doblo esquinas
Pero en esta esquina siempre está cambiando todo
Y yo me veo en su espejo reflejado
Año tras año
Y todo lo que veo me parece tan horrible

DEBISTE

2009-04-23T14:05:00.000-07:00

Debiste haber escrito que era una puta
Y hacer unas gigantografías con eso
Y repartirlas por toda la ciudad de mierda ésa
Donde pierdes tu vida

CUÁNTOS AÑOS HAN PASADO

2009-04-23T14:03:00.000-07:00

Nena Duarte
1987
¡Cuánto años han pasado!
Y ha pasado el tiempo con sus alitas de mosca
Revoloteando en sus orejas y en las mías
En Santiago de Chile
invierno del año 2007

BAJÁBAMOS

2009-04-23T14:02:00.000-07:00

Bajábamos esa escalera de Recreo
Y en ese momento de nuestras vidas idiotas
Teníamos al menos ese bajábamos, así escrito con ESE
Y todo lo que significan las plurales
Nuestros pasos plurales moviendo nuestras piernas plurales también
Y estábamos con ESE bajando la escalera ÉSA
Y quizás sea cierto que me comí entero el superocho que tenía en la mano
Y no te di

ASIENTOS TRASEROS

2009-04-23T13:59:00.000-07:00

Me subo a una micro
y trato de buscar tu cabeza en los asientos traseros
trato de inventar tu cabeza en los asientos traseros
pero no veo nada
soy un ser miserable subiendo a una micro
para no ver nada
y así y todo,
aunque no vea nada
me sigo subiendo a la micro que venga
en vano me subo
a la micro que venga
como un imbécil me subo a la micro que venga
para no encontrar nada en esa micro que venga
y voy entonces, melancólico y quieto
quietos los ojos, pedazos, pelotas de vidrio
trato de adivinar tu cabeza en los asientos traseros
soy una piedra que cae en el agua
y mi onda se expande y se expande
pero nunca encuentro tu cabeza en los asientos traseros de las micros
como en mi sueño

ALGO

2009-04-23T13:55:00.000-07:00

Yo subía hasta tu casa en Playa Ancha
Y miraba y miraba a través de aquella ventana
Las paredes verdes por los Panzer, sin saber que esa imagen
No regresaría ya a ser vista por mis ojos, siempre inquietos
En todas las direcciones y sentidos posibles

y me había prometido escribir
tras el vapor de esas tardes
y mañanas
y otras noches
y más noches
ALGO que comenzara con yo subía hasta tu casa en Playa Ancha
Y había pensado otras frases relativas al olor de tu baño
Y también de tu cuello*
Pero sin embargo todo eso es humo ahora
Y créeme que no ha pasado mucho tiempo

* tss! qué romántico

A PROPÓSITO DE UNA TONTA PELÍCULA FRANCESA

2009-04-23T13:53:00.000-07:00

Fue un verano
Pero los veranos se repiten
Uno tras otro se repiten
Y nosotros nos repetimos en ellos
Disfrazados de una cosa nueva
Año tras año
Nuestro disfraz es la gente que nos rodea
Nuestro disfraz en la gente que No nos rodea
El vacío que tapa ese haber algo
El terreno baldío alrededor de las canchas
El calor y su exceso, o la falta de
Fuera de los patios
Dentro de los cuerpos
El mío

1997

2009-04-23T13:51:00.000-07:00

Hace 10 años atrás
Yo en Venecia
Tenía un libro de Charles Bukowski
Y empezaba a mirar a las mujeres con otros ojos
Esos ojos sucios
Y viajaba por Europa
No sabía, nunca supe, que era el mejor tiempo de mi vida
Y lo perdía segundo tras segundo

15 AÑOS DESPUÉS

2009-04-23T13:45:00.000-07:00

Puta!
Yo tenía pocos años
Y le estábamos pidiendo un autógrafo
A un actorucho de segunda
Doblando el parque
Santiago de Chile hacia la cordillera
Era ese espacio casi nebuloso del sueño
O la ciudad anterior
O las narices heladas
Íbamos, en ese entonces, íbamos
No necesitaba entonces nada más que ese
Íbamos
Así sin tontas promesas ni pesadillas
La sangre es una cosa que no se cuestiona
Yo tenía pocos años
Y no imaginaba aún este desastre

EN UNA ACTIVIDAD CULTURAL UNIVERSITARIA

2009-04-06T11:28:00.001-07:00

Te subes a una mesa y lees ME MASTURBO
Lees ME MASTURBO y agregas PORQUE NO TE TENGO
O algo por el estilo
Lees esto
Y un pobre imbécil sostiene un micrófono
Tú estás parado sobre una silla
Tú estás parado sobre una mesa
Lees ME MASTURBO y alguien se ríe
Alguien y alguien más se ríen
Es abril de un año negro y aburrido
Hace frío y lees ME MASTURBO
Yo me acerco a un quiosco y compro una piscola
Tú sigues leyendo allá lejos
ME MASTURBO, dices
Ya sé que te masturbas, aunque sospecho
Que es una gran mentira disfrazada
Aunque sospecho
Que follas como un cerdo
Precisamente con aquella musa imposible
Lees ME MASTURBO y juras que te abandonas
Que quedas en pelotas
Que no hay escena más patética que esa
Yo sigo sospechando que follas como un cerdo
Yo sospecho y sospecho
Y tu bajas de la mesa
Bajas de la silla
El mismo pobre imbécil manosea un micrófono
Una mujer lee algo acerca de un viejo muerto
Algo acerca de unos perros vagos
Yo sigo pensando que es una mentira blanca
Aquello de “me masturbo”
Que nadie se masturba pensando en la mujer de sus sueños
Que nadie se masturba pensando es escribir después “me masturbo”.
Y ahora hay unos hueones bailando no se que cosa

UNA VIEJA SE MURIÓ

2009-04-06T11:05:00.000-07:00

Una vieja se murió
Lo han dicho en la tele
Una anciana de 65 años murió en un incendio
Se sospecha de un pirómano
O en su defecto de un tipo demasiado aburrido
O abrumado
O abrazado
Con la idea del fuego y del calor del fuego
Que es, en cierto modo, todas nuestras fantasías juntas
Aunque no las digamos y nos muramos de frío
Aunque nuestro vapor interno salga por nuestras bocas
De nuestro cuerpo nuestro
Una vieja se murió
Dijeron, dicen en la tele: una anciana de 65 años terminó calcinada
Tras el voraz incendio que azotó a una hilera de casas
Una anciana de 65 años---------------¿65 años?
¿Una anciana?
La prensa se está apurando en hacernos viejos
En meternos antes de tiempo a la fosa que nosotros mismos cavamos
Con nuestros segundos, con nuestros minutos en hilera quemados
Con nuestras palabras
Con todas las cosas nuestras que decimos quemadas en hileras de casas
Como hileras de casas incendiadas con viejas no tan viejas
Metidas adentro
Ardiendo poco a poco o ahogadas por el humo:
Son los pasos nuestros los que levantan este humo
Es la goma de nuestros zapatos contra el cemento

BIOGRAFÍA DE ARTURO PRAT

2009-04-06T11:01:00.000-07:00

Se sacó la cresta en un barco
Y se ahogó entre las olas
Y algo alguien dijo que dijo/
Cuando volví a verlo fue en mis libros de historia
Ni sus ojos colgaban de él
Ni sus quejidos
Ni sus frases para el bronce
En efecto, su vida no estaba por ninguna parte
Y aún así su corazón se encogió
Era como un asesinato frustrado
Entra el cuchillo – el corazón se achica
Sale el cuchillo – el corazón se agranda
Y así
Todo es una horrible secuencia
Y yo de Prat no se casi nada
Mis amigos evitan mencionar su nombre
Pero el tiempo pasa
Y yo paso con el tiempo a cuestas
Quizás se lo comieron las jaibas